Спит поэт на лавке в парке,
Спит голодным, беглым сном.
Снится будто он на яхте,
В море южном голубом.
Стол из красной древесины
Глаз пленяет красотой,
Здесь тунец, лангуст, мисины
И рогалики с икрой.
Ну а сколько фруктов дивных
Ждут на следующем столе,
Россыпь булочек ванильных,
Шоколадное парфе.
Третий стол, в стеклянной вазе
Торт ореховый стоит,
В чашках, что как на параде,
Кофе с пенкою дымит.
Ну, поэт! Иди, покушай.
Заслужил своим пером.
Ты не бил всю жизнь баклуши,
Ты писал, с таким трудом.
Спит поэт — еда так манит,
Даже слюнки потекли,
Но он, твердо, отвергает,
Эти чудные дары.
« Не могу я это есть!
Ведь вокруг людей не счесть,
Тех кто также хочет жрать,
Надо их сюда позвать".
Нет, поэт, тебя обидят,
Будь мудрее и пойми,
Люди те и сами видят
Эти вкусненькие сны.
Про еду
© Copyright: Николай Селин, 2012
Свидетельство о публикации №212082301424
Свидетельство о публикации №212082301424
Рецензии