Счастье

  Мы сидели с тобой в чужой кухне чужой  квартиры. Был  поздний  вечер. Остывал чай в чашках.  Я что-то говорила, стараясь  не коснуться  больной темы наших прошлых отношений,  боялась, что не сдержусь и расплачусь. 
  Ты смотрел на меня счастливыми глазами, слушал мой  голос  и,  по-моему, тебе было совсем  не  важно,  о  чем  я  болтаю.   
  Твоего  Счастья  было  так  много, что оно быстро  заполнило  маленькую  кухню  и  стало вытекать в открытую форточку, искрясь и переливаясь в тусклом свете фонарей,  образуя  причудливые  фигуры.  Твое  Счастье   было  таким  физически  ощутимым,  что  его  можно  было  потрогать,  накинуть  как  шарф  на  плечи,  закутаться  в   него  с  головы  до  ног  и  утонуть  в нем,  в  Счастье. 
   А  мне  хотелось  прикоснуться  к твоим щекам, покрытым  седой  щетиной,  или  просто  взять  тебя за  руку.  Но  почти  целый  год  нашего  виртуального  общения  ты  внушал  мне,  что  долг  и  мораль  выше  чувств,  и  я  не  осмелилась. 
  Я  смотрела  в  твои  счастливые  глаза, тонула  в  твоем  Счастье  и  думала:  « Как  здорово,  что,  не  дождавшись  от  тебя  звонка,  я   спрятала  далеко-далеко  свою  гордость  вместе  с  моралью  и  позвонила  тебе сама.»
  А  когда  ты  ушел,  я села  на  твой  стул  и  взяла  в  руки  твою  чашку. На  дне  ее  еще  искрился  и  переливался   маленький  кусочек  твоего  Счастья.