Это не мой дождь

               
Город снова в ожидании дождя. Скупое на лучи солнце не успело выпить лужи даже на асфальте. Облака ютятся плотнее друг к дружке, чтобы опять-таки вытеснить из себя влагу. Ее достаточно в почве, но не в нашей власти остановить стихию природы. Ветер покинул горожан, и душный полупрозрачный воздух застыл в предчувствии первых капель. Вот они, лениво опускаются с небес, оставляя на лужах разной величины разводы. Вздрогнули кусты, встревожились листики, встряхивая из себя ненужную влагу.
А дождик липнет к ним, окрашивая в темные насыщенные тона.
Слегка повеял ветерок, принес к окну запах леса, свежескошенной травы, и еще, непонятный, но весьма знакомый мягкий аромат.
Это заросшие деревьями и кустарниками склоны пожаловали с благоуханным приветом от матушки-природы.
Вспомнила! Аромат грибов!
Склоны пахнут грибами...
Я люблю дождь, но не этот слезливый, который нагоняет меланхолию, на который с грустью смотрю сквозь оконные проемы. Я сливаюсь с дождем, пробирающим меня насквозь, который бежит по телу холодными струйками и от касания одежды пронизывает дрожь. Такой дождь очищает духовно, потоками смывает негатив и подпитывает каждую мою клеточку живительными силами.
Вот тогда и дышится легко.
Но сегодня дождь убаюкивающий, навевающий тоску. И я думаю… о нем. Это очень плохо. Мне нужно остановиться, но какая-то необъяснимая сверх сила, каждый раз бросает мое воображение в объятия к этому образу, отнимает у меня здравый рассудок.
Я не в состоянии изменить, остановить, побороть желание мысленно переноситься к нему.
Я скучаю.… Это не мой дождь…
Я очень скучаю…