Юношеские

 1972 г.
 Тот день осенний хмуро
 Оглядывал прохожих.
 Шел паренек понурый,
 Подавлен и встревожен.
 Сигналили машины,
 Троллейбусы гудели -
 Куда-то все спешили,
 Все думали о деле.
 А в нем воспоминанье
 Одно едва вмещалось:
 Любимых глаз сиянье
 И вздох ее усталый.
 "Ты знаешь - надоело." -
 Промолвила со вздохом.
 И сразу потемнело,
 И сразу стало плохо...

1972 г.
 Со мной обычная история:
 Мне скучно. Вспоминаю прошлые года.
 Я вспоминаю времена, когда
 Казалось мне, что знаю только горе я.
 Тогда я был влюблен в Светлану.
 Я думал лишь о ней, я строил планы
 Всех разговоров с ней, но эти разговоры
 Не мог начать. Как сдвинуть с места гору -
 Так тяжело заговорить  мне было.
 Я робок был, и потому-то не любила
 Она меня... а я, страдая,
 Был глух и слеп, не замечая,
 Что жизнь бурлит, клокочет и смеется,
 Что сердце... сердце все же ровно бьется.

1973 г.
Сломалась воля пополам.
Я ошибаюсь тут и там.
Сам признаю потом свои ошибки.
Ах жизнь моя! Порой ты хуже пытки!
Я слаб и немощен, хотя перед друзьями
Силён я духам, но перед врагами
Подчас я мягким становлюсь...
Себе ничтожеством кажусь
Во мне живёт как-будто не один,
А несколько лиц разных. Господин
Средь них - я сам не знаю кто.
И в мире иногда я вижу то,
Что мелко, пошло и прочно,
А иногда всё вижу точно -
Дурное и прекрасное объемлю.
Порой люблю родную землю,
И ненавижу всех её врагов,
И презираю всяких дураков...
Так кто ж есть? Душа моя,
Откройся мне, глубин всех не тая,
Чтоб знал я - где место в жизни,
Чтоб никогда, как мокрый слизень,
Не ползал я к друзьям, потом к врагам,
Чтоб не ломалась воля пополам.


1974 г.
Опять я напился, опять я пишу...
Туман в голове... Ну и что же?
Сижу за столом и немного спешу
Сказать обо всём что тревожит
Нетрезвую душу... Я думаю: Вот
Идёт мне уже 19-й год.
Ленюсь я как прежде, как прежде я пью,
Но больше чем раньше всю душу мою
Тревожат сомнения: кто я такой?
И что всего больше тревожит покой?
Холодный я, тёплый я или горячий?
Мне все сообщают об этом иначе,
Смотря кто такой говорит мне об этом.
Никто для меня не является светом
Очей моих карих... Так что же случилось?
Я пьян... Разум мой тлеет чуть, как лучина
Во тьме непроглядной, что жизнью зовётся.
А жизнь лишь одна, и как в песне поётся -
Прожить её надо бы очень красиво,
Чтоб помнили все... Только что же за сила
Несёт меня в сторону, в яму куда-то,
Чёрт знает какую... Стать, что ли, солдатом?
Исправно служить, не грубить командиру,
И жить преспокойно?... Нет. Это сатира.
Не мысли, не думы - сплошной винегрет,
Который в столовой дают на обед.
Так что ж я хотел рассказать-то? О, боже -
Уже написал много так... Ну и что же?
Что толку с того, что пишу я теперь?
Я пьяный сейчас... Ну поди, не поверь!
Не видно, что ль, как я пишу по-дурному,
Что мысли разбросаны, что по-иному,
Не так как обычно пишу я стихи...
Простите! Уже за окном петухи
Поют как обычно... Пора просыпаться...
А спал я? Кто знает....