Метаморфозы сна. Фрэнк Синатра

      
Америка 50-х годов. Штат Невада. г. Лас - Вегас

Маленький, погружённый во тьму зал ресторана "Шато
Руж".
Справа, огромные окна от пола до потолка, закрытые
пыльными старыми шторами.

Их коричневая ткань пропускает по краям грязных окон
размытые желтоватые пятна света, которые не в силах
осветить окружающую темноту. Вокруг пыль и запустение.

Кое-где сидят мужчины во фраках, в неестественных,
застывших позах. Одни сидят лицами к круглой эстраде,
 другие - в зал, олицетворяя собой уже ушедший век.

Как я сюда попала, зачем, мелькает тревожная мысль,
и…волшебный голос Фрэнка Синатры заставляет меня забыть
 обо всём:

«Я молюсь на коленях
О, Господи,
Презираем навеки судьбой,
За игру свою вечного случая
И за грех, не прощённый Тобой».

Я  удивилась печали, охватившей меня в тот момент, когда
он запел. Тоска сдавила горло, мешая мне дышать. А Он пел
 и пел песню измученной души, до сих пор не нашедшей
успокоения.

Я медленно повернулась. Он лежал в глубоком кожаном кресле,
за моей спиной, бессильно запрокинув голову. Глаза Его были
прикрыты. Измождённое восковое лицо, на узком подбородке
глубокие борозды морщин  – олицетворение безмерной боли,
выпившей из Него все силы, до последней капли.

- Попроси за меня, - прошептал Он из последних сил, приподняв
 голову.

- Да, конечно! Этим же вечером!

Голова Фрэнка снова бессильно упала на спинку кресла, а на
лакированный пол, мне под ноги, упала Его старая жёлтая
 тетрадь.

И всё исчезло….

25.08.12, 18.23

Я не знаю, о каком его не прощёном грехе идёт речь, но я выполню своё обещание.
Мёртвым надо помогать, чтобы их души нашли покой.