Окно. 2

Я знаю другое окно.
     Оно большое, хоть и не в пример этому. Широкий подоконник, на котором можно сидеть, подобрав ноги. Внизу четыре этажа. Вверху - НЕБО. Вокруг - безликие крыши безликих домов.  А под окном, посреди скучного маленького дворика - огромный тополь, выше домов, выше проводов - кажется, почти до облаков.
     Сидя на подоконнике и глядя в окно, ощущаешь себя сидящей на ветке этого огромного тополя - птицей неведомой породы.
     Люди, машины, суета - там, внизу. Далеко. Никто не поднимает голову, чтобы взглянуть на небо. Поэтому меня никто не видит. Рядом трепещутся на ветру последние осенние листки. Кажется - протянешь руку и дотронешься до этого крошечного трепыхающегося сердца, почувствуешь его биение. Но - порыв ветра - и оно уже срывается с ветки неподвластной ему силой и беспомощно летит вниз, под ноги прохожим, просто решившим сократить путь и пройти этим проходным двором. По нему проедет своими шипованными колесами потрепанный "Москвич".  Бездомная облезлая собака оставит на нем зловонную лужу. Не успевший протрезветь к утру дворник , пошатываясь и дыша перегаром, сметет его драной метлой в кучу мусора, и где-нибудь на далекой свалке он сгорит вместе с грудой  отходов, и в темно-сером едком дыму никто не заметит и следа от горения этого маленького желтого листочка, бившегося живым сердцем на ветке старого тополя.