Второй час ночи

«Дима, уже второй час ночи!.... Когда же ты будешь спать?... Спии!..» - голос за картонной дверью в мою комнату. Бабушка, 93 года.

А я сижу и сочиняю всем очередную историю… Точнее – ничего не сочиняю… Просто – отдаю то, что на сердце… Не могу по-другому… Так просится… Словно бы собака в лютую метель – скребётся о входную дверь:  «пустите согреться!»… Может, где-то опять схожу с ума – но что тут можно поделать? Отдаю сердце. Всю его радость и боль… Весь огонь, тепло и холод! И свет…

«Так поздно, - а у тебя всё горит свет! … (трёхсекундная пауза) Ты слышишь?!.... (Еще одна раскаляющаяся до бела вечность)  Спи!....»

И ей в ответ – тишина. Долгая тишина. И – слава Богу. А то к устам с удивительной проворностью почти что подобрался достойный (или же недостойный) ответ типа «а не отправиться ли сейчас кому-то к такой-то матери?» Нет, не так – еще с тремя восклицательными звёздами. То есть знаками, конечно. Но оставлю оговорку такой как есть.

Как и её – одинокий и беспомощный голос, оставшегося без команды капитана, прозвучавший в ночи, перед закрытой на задвижку дверью, из щелей которой в густую тьму пробивался тусклый, желтый  и мерцающий свет ночника.

Я промолчал. И тут же за окном – почти неслышно начал ступать по листьям ночной дождик. Пошагал-пошагал – словно бы на месте – и совсем скоро затих. Как будто – решил ответить бабушке за меня… А может – не только бабушке. Может и мне, и всем-всем-всем – ответить на любой вопрос… Заданный и не прозвучавший… Странный и вроде бы такой обоснованный… Любой-любой… Никакие слова... Дождь...