Нимб прошлого

Где ты существуешь, странный человек без прошлого?
В чужих окнах, или остроконечных крышах, отсроченных годах, в Массандре с чашкой горячительного или в разных квадратах, упираясь в каждый угол поочередно, не сбиваясь с ритма?
Что в тебе такого удручающего и расточительного? Кроме всех твоих нелепых попыток праведно жить. Всё ищешь тень в белых комнатах, где пахнет сыростью и погребом, быть может выпитым крепленым. Под палящим солнцем вывернет, если не съеживаться. Когда насквозь пропитан дымом и спиртом, когда рубаха наизнанку и идти никуда не хочется.
Что ты чувствуешь, когда ниточки тянуться, кукла вуду ломается, прогибается, защищается.
Злишься, пятишься, корячишься, в баночке, как неуклюжая креветка выпучиваешь глаза и давишься ветками.
Ведь ты не корень, а просто стручок без листьев, с маленькими почками не распустившимися прошлой весной.
Зажигаешь воздух лампочками, под планетами, выходя на амбразуру прозрачными, ватными ногами.
Шипами колешься, под нижним слоем эпидермиса, где кровяные сеточки особо чувствительны под радиоактивной пыльцой мертвых синичек.
Ты ходишь по сухим палочкам, вдыхая ледяной воздух в элипсе прозрачности.
Рассыпаешься клубничной присыпкой на прожилки и мышцы, чтобы не было так страшно, чтобы не было больно.