Живой в вакууме

Смотрю в окно, а за ним бездыханный туман, так свойственный этому городу. Он уже привычен как кофе по утрам, как помутневшие от бессонной ночи глаза прохожих, спешащих на работу ранним утром.
А мне всего-то оставалось чуть-чуть продержаться, – долгожданная свобода уже маячила на горизонте зеленым островом – но меня снова бьют беспощадные волны ее равнодушия и холодный ветер от ее «привет» морозит уши.
А с чего бы ей не быть равнодушной? Я ведь всего лишь кто-то. От этого в легких воздух замирает. Разговоры не спасают людей, они, как анальгетики – позволяют страданиям метаться дальше внутри тебя, только уже не так громко.
Мой зов к самому себе остается без ответа, и, мне кажется, что чувства и мысли мои принадлежат как будто бы не мне, а тому холодному, что отображается в запотевшем от тумана и дождя окне напротив меня. Я вижу его, я отдаю ему слишком много себя самого, забывая, что следовало бы жить.
И кто бы поверил, скажи я однажды, что не чувствую себя живым?
Весь мир вокруг будто нарисован кем-то. Я вроде бы тоже нарисован, но в этой реальности я оказался случайно – меня перебросило с другой картины. И я как селедка в банке с вареньем: сижу и недоумеваю: отчего такое буйство красок и чувств вокруг меня, пустого?