Всего лишь поток сознания...

                Фото из интернета




Первый час ночи.
Внушаю себе: Спать!
Закрываю глаза и сразу вижу жуткие,  кроваво-красные фотографии, на которые попала   случайно в Интернете. Боже мой, бедные "собачьи дети", доверчивые щеночки, что же  этот киевский маньяк  Ведула с вами делал,уму непостижимо. А сколько повешенных на проволоке, истыканных ножами, с выколотыми глазами и отрубленными лапами "братьев наших меньших" закончило свой земной путь в  муках... Почему вокруг нас такой ужас?  Школьники пропадают при свете дня, не дойдя до дома,  наркоманы сидят во дворах у всех на виду, оставляя после себя россыпь ядовитых, заразных  шприцев, сатанисты и зоофилы в укромных уголках и в зонах отдыха над животными всласть издеваются… Конец света.

   Открыла мокрые от слёз глаза.  Дочь, зная мою впечатлительность,  всё время говорит:  “Ищи позитив!” Так, попробую. “Скоро осень, за окнами август, от дождя потемнели кусты…” Красота!  За грибами поедем. В золотом лесу волнующе  пахнет прелой листвой, таинственно-полутемно  под сенью деревьев, свинушки с сыроежками -  цветной россыпью, кругами, молоденькие, крепенькие… А вот и опята. Какая прелесть! Розовым веером расположились на трухлявом пне, разбежались по валежнику,  упругими гроздьями  карабкаются по стволам деревьев… Их множество – только успевай срезать пучками!   Как  умел их жарить Валерка – в духовке, с картошкой и сметаной, с какими-то одному ему известными  приправами… Именно от него я и готовить научилась по-настоящему. “Еда должна быть в кайф, поэтому готовить надо с душой и с хорошим настроением,  – проповедовал он со знанием дела, - Тогда каждое блюдо будет неповторимым.”

   Что говорить, у него,  неизбалованного, умелого,  это получалось. Помню, как всегда с улыбкой наблюдала за умиротворенными после трапезы гостями, которым он объяснял свои секреты:  “Значит так, беру уточку пожирнее и обмазываю её аджигой… Потом крупно режу и промываю сладкий лук, добавляю грибочки…”
   Впрочем, разве только это он умел? Какие документальные фильмы он снимал! Сколько в них было понимания сути жизни, сколько красоты и мудрости...

   Он мог разобрать и по винтику собрать мотоцикл или машину, на которых ездил, как настоящий асс. Мог из грубого бревна сотворить чудо в виде стола и стульев с помощью нескольких инструментов,  которых у него было много, на все случаи жизни – рубанки, дрели, молотки, напильники, отвёртки.  Его большие сильные руки легко управлялись со спиннингом и  охотничьим ружьём...
    “Руки,  вы словно две большие птицы, как вы летали, как оживляли всё вокруг…” – тёплый голос Шульженко  всегда напоминает мне  об этих  настоящих мужских  руках.
    Но он уже никогда не поедет c нами за грибами… И с озорством  в янтарных глазах, просвеченных  сквозь ветки осенним солнцем, не достанет из кармана четвертинку и маленькие стаканчики:  “Девчонки! По рюмочке, чтоб вы у меня не простудились… Ноги-то небось, уже промочили…”  Стоп. Совсем не туда забрела моя память.  Скоро будет три года, как нет Валерки.

    Ну вот, совсем сон пропал. Надо что-нибудь успокаивающее выпить… По тёмному коридору босиком иду в кухню, свет не включаю –  на чистом небе полная луна и всё хорошо видно.  Щедро плеснула в стакан валерьянки. Открыла  окно.  Во дворе тишина и покой.  Свет от фонаря падает прямо на зеленый газон – гордость дворников. Что за "газономания"  появилась в столице –  эти таджики из рук не выпускают газонокосилки  - стригут и стригут, не давая траве вырасти. Да и где настоящая трава – смесь подорожника,одуванчика, кашки, лебеды? Насеяли своей искусственной, генно-модифицированной… Её ни кошки, ни собаки не едят.  Наверное, дворникам за старательность хорошо платят,  надо же  выполнять  указание мэра – создать свои газоны, не хуже английских…

   Эх, как мне всегда  хотелось поехать в Бирмингем – город, где  славный Джеймс Хинкс больше ста лет назад  вывел  белую самку бультерьера. Обожаю эту своеобразную породу.   Так  и не съездила  я в Англию.  Хотя вполне могла бы, но в семье появился внук, дочери предложили интересную работу…не отдавать же ребёнка в руки чужой тётке, чтобы потом всё время переживать за него …Ничего, сами справились.  Вот Сашеньке уже десять лет исполнилось… Всё-таки многое в нём от меня и это приятно сознавать. Как он чувствует красоту! Как старательно пытается выразить её словами или красками… Иногда наблюдаю, как он спасает какого-нибудь жука,  вылезшего на дорогу или строит дом для муравьёв,  и понимаю – он никогда не обидит никакое животное,  как другие  мальчишки на каждом шагу…
   Быстро всё-таки летит время... Помню “бабка”, так величали все старенькую Надежду Михайловну, главного редактора газеты, говорила мне: “Дорогая моя, ты даже не представляешь, как мгновенно пролетает жизнь”.  Почему-то запомнилась эта фраза и тоска, с которой она была сказана.  Мне было в ту пору тридцать с хвостиком, ей -  успевшей поработать с самой Крупской, уже за восемьдесят. Она руководила газетой, как большой семьёй, а ко мне относилась по-матерински. Конечно,  у неё не было таланта настоящего газетчика – это все понимали,  ее статьи были корявы и бюрократичны, но она была добрым и отзывчивым человеком и в педагогике разбиралась, как никто другой…Скольким она помогла подняться в жизни и сколько людей до сего дня вспоминают её с добром. А человек жив, пока живёт память о нём…

    Так, зевнула,  значит, срочно в постель!  Нежно взбиваю подушку.  Спать!
    Только закрыла глаза,  как появилось бушующее пламя – горит наш дачный дом. Двухэтажный, такой уютный, с витой лестницей на второй этаж, с розовыми  шелковыми занавесками, с развешанными  в кухне пучками зверобоя и чистотела,  полыни и мяты, цикория и душицы…   Горит шкаф с книгами , компьютер, Сашенькины рисунки на стенах,  зеркала,   даже сотовые телефоны, которые мы тоже не успели вынести из дома… Успели мы только вытащить наших старых собак, Джессику и Булю, которые упирались, не хотели никуда идти, тянули к дому, не понимая, что стряслось среди ночи...

   Соседи  гасят водой из шланга свой хозблок , откуда и пошло ночью пламя на наш дом. А мы с Сашенькой, он в одних трусиках, я – в пижаме, стоим и молча наблюдаем, как пожирает огонь наше дачное счастье. Конечно, мы с ним в шоке, но  пойму я это значительно позже.  Вокруг нас гудит толпа дачных зевак – они  заворожено наблюдают за происходящим, снимают  пожар на сотовые телефоны и обмениваются впечатлениями:  “ Смотрите, баня загорелась!”
    Как загорелась?! А я надеялась, что мы будем ночевать в нашей великолепной, рубленой бане, коли уж дом сгорел…  Где же пожарные? Почему так долго не едут? Может быть, спасут нашу баню, за которую мы еще и долги не успели отдать…

   Открыла глаза.  Нет, это просто невыносимо! Как же уснуть? И где этот, чёрт возьми, позитив? Что же  случилось с моей жизнью, ведь я считала себя удачливой – престижная  работа,  интересные люди, загранкомандировки, постоянные мужские  взгляды, зазывающие в приключение…
   Так и будешь вспоминать свою жизнь? – останавливает меня  ироничный внутренний голос. Смотрю на часы – половина третьего. Завтра с утра  надо зайти в поликлинику за таблетками от давления. Как-то нездоровье накатило нежданно-негаданно. Прожила жизнь и никогда не пила никаких лекарств, даже от головной боли.   Помню, у врача на приёме. Спрашивает – “Приливы  беспокоят?” “А что это такое?”  Удивленный взгляд из-под очков: -  “Ну всё ясно. Вам повезло. А что беспокоит? Ничего? Рад за вас, редкий случай… Сколько же вам лет?” -  Листает мою карточку…  Мохнатые брови полезли вверх. -  “Никогда бы не подумал. Вы выглядите на сорок, в крайнем случае на сорок пять…” Отшучиваюсь:"Мужчине столько лет, на сколько он себя чувствует, а женщине - на сколько она выглядит"...

   Вот так.  И вдруг сразу на операцию…  Как говорится, за всё в жизни надо платить И как же это благополучие покатилось вниз, набирая скорость, подобно снежному кому. Стоп. Не хныкать. Как в любимой поговорке отца – не тот пропал, кто в беду попал, а тот пропал, кто духом пал… Я держусь. Я сопротивляюсь. Я сильная. Собственно говоря,это в детстве мы холодеем от осознания своей смертности, как это так - меня не будет НИКОГДА? А в зрелом возрасте мы  боимся не смерти, а  боли и страданий, забот и неудобств, которые причиняем близким.   Тем более в наше время, когда без денег шагу не ступишь, когда  из людей лепят  вымогателей, взяточников и воров… Почему так? Да потому что не платят достойные зарплаты, не воспитывают в людях благородство, милосердие, умеренность… А ведь не тот богат, кто стяжает имущество, а тот, кто ни в чём не знает нужды… Так, кажется, святой старец говорил?         

    Тут же слышу недовольный  внутренний голос:  “Посмотрите на неё -  она ни в чём не знает нужды!  А платить за квартиру, есть, пить, одеваться тебе уже и не надо? Даже на это твоей пенсии не хватает. Надо было  практичнее быть…”
  Игнорирую это замечание, потому что знаю многих, у которых развивался  страстный роман со сберкнижкой, окончившийся полным крахом… Правда,  вспоминаю, как ездила к коллеге по бывшей работе в гости.  А она неожиданно устроила мне  целую экскурсию по своим шкафам и сундукам. “Вот, смотри, - показывает,-   две новые шубы – из норки и бобра, вот полушубок из чернобурки, но он меня полнит, я его не люблю… Глянь, что у меня есть – вот новые комплекты постельного белья, - красотища, правда?  Вот верблюжьи одеяла,  перина, пышная,  как сугроб снега… Два сервиза, столовое серебро, хрусталь…Конечно, несколько пар сережек есть с бриллиантами, золотишка разного насобирала целый пакет… в общем, ты поняла?  К пенсии я готова! А ты ?”

   Что я ей могла сказать? Что я недотёпа,  дура непрактичная…  Да, так нас с сестрой воспитывали – никогда копеечку беречь не учили, никогда родители не копили, жили не богато-не бедно, но гостям всегда были рады и на стол выкладывали всё, что имели… Ах какие дни рождения мы закатывали – с пирогами и блинами, салатами и запеканками, цыплятами-табака и котлетами по-киевски! Да-да, в то самое время, когда в магазинах было не густо, но гостей и родственников принимали хлебосольно, как положено…

    А какие  пикники на берегу канала в подмосковном  Долгопрудном мы устраивали! С гитарой, с песнями, со стихами…  Было у нас там  заветное  местечко – называли мы его между собой  ресторан “Берёзки”, потому что поляна была совершенно круглая, а вокруг – березы, березы…  И маленькая речка с кувшинками, где мы купались,а вдалеке, на холме - крошечная часовня. Никогда мы не рвали  кувшинки, чтобы не нарушать красоту пейзажа. Сидя на берегу, можно было даже представить, что ты в раю. Наверное так и выглядит рай – желтые кувшинки доверчиво тянут свои тоненькие шейки к солнцу, ветер заплетает в косы длинные ветки плакучей ивы,  благоухают полевые цветы,  яркая зелень трав и синева воды  радует глаз…  Как хорошо! И мы все вместе – мама с папой, сестра со своим любимым Володенькой, я с Валеркой, наши друзья, брат, совсем ещё юный, с фотоаппаратом – щёлкает нас всех без устали…  Сердится  - “Только не позируйте, испортите мне всё,  я сам нужный момент поймаю!” Горит костёр и вот-вот будет готов шашлык из баранины, над которым колдуют мужчины. Женщины накрывают стол-скатерть. Какая-то нарядная  птаха с синей грудкой и серебряной головкой смело уселась рядом со мной на веточку березы и сверкает черным глазом, склоняя головку то в одну сторону, то в другую…  Экое чудо… Запела!  Какой райский у неё голосочек, какие переливы…Цвинь-цвинь-цвинь…тью-у-у-тью-у…цвинь –цвинь… Боже мой, вот оно счастье! Или это мне сон снится?...