Кризис мужчины среднего возраста

ДЕНИС КАМЫШЕВ
КРИЗИС МУЖЧИНЫ СРЕДНЕГО ВОЗРАСТА.
По независимому телевизионному каналу тысячи людей заполнившие центральную площадь Города продолжали скандировать: «Долой Путина, долой кремлевскую тиранию, да здравствует Новая Россия!». По другому каналу тысячи людей скандировали на другой площади: «Не хотим Новую Россию! Хотим Путина! Прочь руки от Кремля!». Люди на обеих площадях оказались слеплены в единый, голосящий человеческий ком, потерявшую свою привлекательную человеческую индивидуальность массу, что в словаре Даля  именуется просто толпой.
На оппозиционно настроенной площади по галдящему людскому морю прошла рябь – сработал механизм подавления раковой опухоли противостояния и в толпу были выпущены торпеды власти – ОМОН.  Словно средневековые рыцари в сверкающих на солнце шлемах,  ответственные за охранение конституционного права органы ринулись исполнять свое предназначение. И тут  людское море взорвалось  индивидуальностями – мужик с окровавленным лицом выпал из организма толпы на подкосившиеся колени. Бабушка - профессиональный ветеран вырвалась из всеобщего транса и помчалась прочь, размахивая полупустой авоськой с чем-то молочным. Молодые люди в спортивном, с хищными стрижками и гипертрофированными костяшками пальцев ощерились нездоровым волчьим оскалом и профессионально рассредоточились между бойцами ОМОНа. 
А дальше стало неинтересно, и я переключил канал на фильм «Такси-блюз». И вот она – жизнь. Не в бесконечном быстром течении рабочих дней, не в судорожном порыве заполнить шкаф шмотками, квартиру мебелью и всякой красивой и бесполезной хренью, а холодильник – жратвой. Жизнь – горение, творчество, взлет. Пусть и в дешевом «прикиде», пусть в наполненной изломанными судьбами стране, больше похожей на коммунальную квартиру  с красивым лепным фасадом позапрошлого века, пусть чаще в одиночестве и непонимании.  Может быть и правда, стоит послать все к черту? Не мучить себя бесконечными подработками. А довольствоваться малым, тихо отбывать часы за минимальную зарплату на какой-нибудь  убийственно отупляющей работе. По вечерам заниматься литературой, по выходным ходить на море и долго вглядываясь в бескрайние, пахнущие йодом, морские просторы, мечтать о любви, богатстве, славе? И тихо стареть вместе с миром, врастая в усеянный ракушками песок…
А потом будет война с зеленной гусеницей террора. Бомбежки городов, боль, кровь, разруха и хаос. Страх за близких, падающие под ноги горячие автоматные гильзы и желание выжить любой ценой. Хотя, если подумать, война идет давно. Война людей против людей. Маньяки в подворотне, свора озлобленных наркоманов, не имеющие душу, не терзающиеся сомнениями и раскаянием - терминаторы улиц. Меняются политические бренды, вдумчивые лица правителей, уходят литературные и политические столпы эпохи. Но люди остаются такими же, какими их создал Бог – в своем прекрасном, законченном несовершенстве.
 Ах, ностальгия, гложет твою душу голодной гиеной. Помнишь, как хорошо тебе было в пять лет, когда все тебя любят и твое настроение зависит от количества конфет и новых игрушек. Когда все такое цветное, яркое и ты делаешь первые шаги в жизнь, и она отзывается в тебе новыми звуками и красками. И души людские разноцветные, и музыка, льющаяся из чужих окон, уютно обволакивает твой маленький мир. И отец самый большой и сильный. И мама спрячет тебя в своих объятиях. И присутствует восторженность от того, как интересно устроен слоеный пирог жизни. Или тебе пятнадцать и ты первый раз целуешь сухие неумелые губы одноклассницы и покрываешься испариной от  ее касаний, задыхаясь в салате запахов состоящих из ее духов, пота и лака, в изобилии покрывающего дикий и модный, обесцвеченный гидроперитом до прозрачной белизны, начес.
А сейчас тебе сорок. Ты молод душой и…
«С фотографии на сайте знакомств на меня смотрело зеленоглазое чудо двадцати двух лет от роду. Мой сын был  младше ее всего на четыре года. Марина – морское, прохладное, волнистое имя. Совсем еще дитя. А я  забыл, что  являюсь всего лишь ярким представителем травоядных игуанодонов (не путать с однозвучными резиновыми изделиями) и все же я ей написал в пылкой поэтической манере умудренного опытом павиана.  И к своему удивлению получил номер телефона. И не важно, что телефон этот находился в тысячах километрах севернее, а точнее - в городе Нижний Тагил, где живут суровые металлурги и откуда, по слухам, произошло слово «мудила». И позвонил я Марине, и растворился в бархатной глубине ее голоса и поплыл, теряя остатки разума и сбережений, утекающих из моего вспотевшего телефона в глубокие сейфы телефонных компаний.  Дитя оказалась взрослой и мудрой женщиной, которая словно поразивший Голиафа из пращи Давид, разбила мое влюбленное блеяние камнем реальности. И оказалась права. По своей застарелой привычке я говорил исключительно о себе любимом и на всякий случай вывалил на голову ошалевшей от такого напора девушке сэкономленные от других дам и заботливо сохраненные, переживания. При этом совершенно забыв поинтересоваться, чем живет и что чувствует сама Марина. Словом, оказался нудным старым козлом. Но глядя в ее сияющие глаза на матрице души – фотографии, я вновь закипал лавой любви и выпускал пар в романтическом ликовании…»
Я скинул Марине этот кусок текста на сайте знакомств, и девушка перестала со мной общаться. Видимо слово «мудила» зацепило что-то в ее патриотических недрах и либо стало ей «за державу обидно», либо я действительно старый козел. Безумно захотелось пива – живительной амброзии спасающей от переживаний искалеченного самолюбия, но слепой глазок веб-камеры за спиной, контролирующей движение денег в гостинице, управляющим которой в данный момент я имел честь быть, не позволял послать все к черту и опрокинуть в себя пару бутылок гостиничного пива.
Я раздраженно щелкнул пультом телевизора. Русский сериал с сиськастой певицей,  «дон Хуан де Педро Альварес и его офигительная дама» -  уже бразильские сиськи, брутальность и страсть. Студия с тремя мудаками обсуждающими как лучше жить голодающему народу Африки. Студийный амфитеатр с любящим поговорить  Андреем Малаховым, съежившаяся в лучах софитов беременная пятнадцатилетняя девочка и клацающее против нее вставными зубами возмущенное старшее поколение. По  каналу «культура» шла культура, по каналу «спорт» - спорт. Вырубил «волшебный ящик» на фиг. Наболело. Надоело.
Помню, как в девяносто пятом от меня уходила жена. Помню ненависть, боль, похожий на вскрытый скальпелем патологоанатома труп – пустой шкаф, и душащую удавом тоску. И слезы – пьяные слезы бессилия остановить уходящий экспресс любви. Помню звенящую тишину и ощущение разрушенной крепости, потерю дома. Депрессия  вытолкнула меня  спазмом боли на улицу, где я бесшабашно пил, гулял и куролесил…
Оп-па…Марина из очень нижнего Тагила ответила на сайте. Ответила резковато. «Павиана» «игуанодона» и «мудилу» – в корзину?! А вот и нет! Боретесь за чистоту русского языка? Поздравляю… Идите в жопу! Простите, в анал, где нет света в конце туннеля…
Марина капризно поджала совершенные губки и начала перепиливать меня ржавым напильником своего недовольства. Почему я не спрашиваю как у нее дела, почему я не интересуюсь, как она сходила в туалет, магазин, кафе и что сказала Наташка, Машка, Сашка. И вообще я эгоист и никому нельзя верить.
«Но мне, же можно!» -  вскричал я ущемленный в своих правах. Представил себе, что мы поженились, и двадцати двух летний ангелочек швыряет в меня столовым серебром и китайским фарфором и требует чего-то одному богу известное и обвиняет меня, что я украл ее жизнь…Бр…И еще нужно купить это серебро и фарфор…В моем случае она будет швыряться дешевыми вилками, ножами и пластиковыми тарелками. А потом пожилой и шелестящий листвой купюр иранец, или юный принц из Марокко увезет русскую красавицу в новую и богатую ощущениями жизнь. А я буду сидеть посреди пустой квартиры, пить водку и горько плакать над своими разрушенными иллюзиями.
На хер, на хер – к терапевту!
От нажатия кнопки на пульте экран телевизора вновь уютно заголубел и в «ящике» появилось улыбающееся лицо Вани Урганта, увлеченно поливающего соусом румяное куриное тельце. Ах, как вкусно шутит Ваня Ургант. Веселого Ваню сменил несмешной комедийный фильм со стандартным набором шуток. А потом в компьютере пискнул «skype».  Это была девушка из Москвы, которая гостила у меня месяц и после этого решила, что мы созданы друг для друга и обязаны обвенчаться. Я не хотел ее расстраивать и позволял говорить о нас во множественном числе. Но жениться отказался наотрез, как только почувствовал, как ее добропорядочная карма попыталась обвить меня, словно змей искуситель, вползающий на древо познания. Наверное, мне вообще никто не нужен, потому, что у меня есть я сам. Но очень часто, приходя после работы в пустую квартиру, где тебя никто не ждет, хочется выть от вселенской тоски.
Никак не пойму почему, если женщина нравится внешне,  обязательно раздражает в текстовой гамме. Например, Элка из Минска, красавица, лапочка, солнышко – слала мне на мобильный свое лучистое отношение, но какими-то  конспиративными шифровками.  Когда получаешь ее «эсэмэски», бесишься, потому что как-то странно звучит: «Все будет охрустенно!». Получил, и ни как не можешь понять, в связи, с чем это все так  должно быть. Кому будет, когда будет и с кем будет? Может это уже зрелость в войлочных «подкрадухах» подтянулась ко мне вплотную, если я стал осознавать, что мне в отношениях уже недостаточно  только привлекательной внешности? А хочется, прорастая, друг в друге, взахлеб слушать голос любимой и понимать ее смысл. Где же она, та единственная, которую я ищу на кладбищах любви – сайтах знакомств. А может, хватит? Может, и нет ее, любви?
Или, когда сексуально выпуклая коллега по работе, с которой два месяца назад случился быстрый секс в офисе, звонит тебе и напряженно ждет от тебя каких-то слов. Ты молчишь как партизан, потому как слов этих не знаешь. И тогда она капризно: «Ну, может, скажешь, что любишь меня?»
Ты честно отвечаешь, что не умеешь врать. И вот тогда ты уже скотина, козел и урод. А до этого был лапочкой, солнышком, зайкой.
Телевизор напоминал аквариум – на экране мелькали цветовые пятна и извивались три «секси» из модной в этом году группы, словно экзотические рыбки, беззвучно открывающие красиво очерченные рты. Звук я предусмотрительно отключил, чтобы не портить себе настроение. Сегодняшнюю русскую эстраду можно только смотреть, в отличие от фильмов, в которых можно только слушать «саундтреки». Как там, у старика Корнея? Уточки заквакали,  курочки закрякали…
Гламурная живо-писька, «накася выкуся», Никаса Сафронова,   великая балерина-тяжеловес Волочкова, ботексосладкий недопевец, полустилист Зверев – пиар не дремлет и его красный глаз уже нацелен на тебя. Эх, Moskoy, сколько в этом звуке…От кутюрье на попе брюки…Теперь в каждом доме стоит электронный гуру, который рассказывает кого любить, что носить и как жить. И каждый из нас невольно старается соответствовать, чтобы не тащить на себе позорное клеймо «лузера». Вот и получается, что если ты выбираешь свободу от навязанных тебе истин – становишься личностью эпатажной, бунтарем, чудаком. Время хипарей прошло. Невозможно стать свободным от общества, в котором живешь. Многие ломанулись в леса. То и дело передают в новостях о том, как уставшие от социума люди ищут покоя в нирване добровольной робинзониады. Они строят землянки, выращивают коз и пользуют воду из озера. Суровые люди. Изнеженное тело горожанина, даже если он ежедневно потеет в спортзале, не привыкло к перегрузкам простой жизни.
Снова вспомнил о разновыпуклой даме с работы. С гордостью она рассказывала о своих предках-аристократах. Слушая ее южный говор и колхозные интонации типа «чертиха», «лошиха» и «чмошница» в контексте какой-то известной поп-звезды, я  поинтересовался, какой древний аристократический род представляет сия благородная дама.
-Че? – спросила меня как-бы графиня, - Не поняла (с ударением на первом слоге)…У меня мама – директор магазина, папа – главный инженер. У нас в Киеве было три квартиры и две машины…Мы родственники мужа известной певицы. Нас все знают.
-Ну, тогда конечно…смутился я и понял что род действительно древний, как говно мамонта.
-Женишься, на мне? – с надеждой поинтересовалась аристократка духа.
-Ни за что! – ответил я и надел трусы.
И тут понял, что мне объявили войну. Жестокую и беспощадную. И пленных в ней не берут. А значит отъеду я из гостиничного бизнеса в красивом смокинге и белых тапках в аккуратном деревянном макинтоше.
Вечером позвонил в Нижний Тагил, где меня вновь  окунули в загадочный нижнетагильский быт. И когда зашкворчал я, как сало на сковороде о своих первобытных чувствах, запел песню брачного периода глухаря, распустил палитру энергетических банальностей - Марина наступила мне на спину тяжелой рабоче-крестьянской кирзой непонимания, раздавив зарождающийся в недрах замороженного сердца огонек любви. К терапевту!
Московская судебная рапсодия, измучившая мой мозг своей любовью – к терапевту!
Опухшая от своей значимости деревенская аристократия – к терапевту!
Все в сад!
Видимо, пришел капец моему терпению.  Я больше не могу и не хочу лепить из себя благородного члена общества, улыбаться, когда грустно, врать располагающим к сексу дамам о не рожденных чувствах, жать потные ладошки тех, кого не уважаю и пить водку с теми, кто в любой момент может стать мне близким  врагом.
Я устал жить. Вялотекущая шизофрения бытия перестала приносить радость. Я ем, сплю, усилием воли ношу тулово на работу, вливаю в себя пиво, внедряю себя в другое приятное, отличающееся от меня самого,  тело. Но душа моя молчит, душа замерла каменной горгульей на самом краю мироощущений и с недоумением взирает на привычную среду моего обитания. И я все чаще задаю себе вопрос: «Зачем?».
Наверное, я зануда, который сбился с пути и теперь сидит на обочине жизни и ноет, не в силах вклиниться в плотный, наполненный молчаливыми спинами, пешеходный поток.  Может, во всем виноват кризис моего маленького мирка, очередная переоценка ценностей, очередной виток развития самосознания, очередная эволюционная ступенька? Вот вскарабкаюсь на нее и буду делать все тоже самое. Только задумываться над этим не стану – ибо буду считать, что уже  обрел свою неуловимую внутреннюю гармонию.
Я мыслю, следовательно, существую…
Зачем?
5.08.2010.