Цена Победы

В стихах этих (Ю. Нестеренко) не смущает ни одна строчка.
................ Вот это стихотворение:

                Цена победы

                И было так: четыре года
               В грязи, в крови, в огне пальбы
               Рабы сражались за свободу,
               Не зная, что они - рабы.

                А, впрочем, - зная. Вой снарядов
               И взрывы бомб не так страшны,
               Как меткий взгляд заградотрядов,
               В тебя упертый со спины.

               И было ведомо солдатам,
               Из дома вырванным войной,
               Что города берутся - к датам.
               А потому - любой ценой.

               Не пасовал пред вражьим станом,
               Но опускал покорно взор
               Пред особистом-капитаном
               Отважный боевой майор.

               И генералам, осужденным
               В конце тридцатых без вины,
               А после вдруг освобожденным
               Хозяином для нужд войны,

               Не знать, конечно, было б странно,
               Имея даже штат и штаб,
               Что раб, по прихоти тирана
               Возвышенный - всё тот же раб.

               Так значит, ведали. И все же,
               Себя и прочих не щадя,
               Сражались, лезли вон из кожи,
               Спасая задницу вождя.

               Снося бездарность поражений,
               Где миллионы гибли зря,
               А вышедшим из окружений
               Светил расстрел иль лагеря,

               Безропотно терпя такое,
               Чего б терпеть не стали псы,
               Чтоб вождь рябой с сухой рукою
               Лукаво щерился в усы.

               Зачем, зачем, чего же ради -
               Чтоб говорить бояться вслух?
               Чтоб в полумертвом Ленинграде
               От ожиренья Жданов пух?

               Чтоб в нищих селах, всё отдавших,
               Впрягались женщины в ярмо?
               Что детям без вести пропавших
               Носить предателей клеймо?

               Ах, если б это было просто -
               В той бойне выбрать верный флаг!
               Но нет, идеи Холокоста
               Ничуть не лучше, чем ГУЛАГ.

               У тех - все то же было рабство,
               А не пропагандистский рай.
               Свобода, равенство и братство...
               Свободный труд. Arbeitmachtfrei.

               И неизменны возраженья,
               Что, дескать, основная часть
               Из воевавших шла в сраженья
               Не за советскую-де власть,

               Мол, защищали не колхозы
               И кровопийцу-подлеца,
               А дом, семью и три березы,
               Посаженных рукой отца...

               Но отчего же половодьем
               Вослед победе в той войне
               Война со сталинским отродьем
               Не прокатилась по стране?

               Садили в небеса патроны,
               Бурлил ликующий поток,
               Но вскоре - новые вагоны
               Везли их дальше на восток.

               И те, кого вела отвага,
               Кто встал стеною у Москвы,
               За проволоками ГУЛАГа
               Поднять не смели головы.

               Победа... Сделал дело - в стойло!
               Свобода... Северная даль.
               Сорокаградусное пойло,
               Из меди крашеной медаль.

               Когда б и впрямь они парадом
               Освободителей прошли,
               То в грязь со свастиками рядом
               И звезды б красные легли.

               Пусть обуха не сломишь плетью,
               Однако армия - не плеть!
               Тому назад уж полстолетья
               Режим кровавый мог истлеть.

               И все ж пришёл конец запретам,
               Но, те же лозунги крича,
               Плетется дряхлый раб с портретом
               Того же горца-усача.

               Он страшно недоволен строем,
               Трехцветным флагом и гербом...
               Раб тоже может быть героем,
               Но все ж останется рабом.

               И что ж мы празднуем в угоду
               Им всем девятого числа?
               Тот выиграл, кто получил свободу.
               Ну что же, Дойчланд - обрела.

               А нас свобода только дразнит,
               А мы - столетьями в плену...
               На нашей улице - не праздник.
               Мы проиграли ту войну.
                9 мая 2002