Фотоальбом нашей памяти

Поздними ночами я вспоминаю то, что со мной было. И плохое, и хорошее. Это то, что помогло мне стать такой, кем я являюсь сейчас. Личностью. Я включаю музыку и погружаюсь в воспоминания. Почему-то, когда то или иное событие происходит, ещё нужно постараться прочувствовать его. Отделить всю ненужную шелуху и соприкоснуться с моментом. Не всегда это получается. И не всегда мы ценим момент. Совершенно другое, если ты вспоминаешь это. Ты открываешь комод памяти - прочный, из дуба, с медными ручками. И достаёшь на свет самое дорогое, как полароидные снимки с пожелтевшими краями. На чём-то скопилась пыль, что-то регулярно любовно очищается. Но это наша память. Ты ощущаешь воздух, эмоции, тактильно чувствуешь всё то, что когда-то было. Счастье. Хочется сказать: "Спасибо, Господи, что это было со мной". И общее счастье, счастье жизни, складывается именно из таких старых полароидных снимков. Некоторые мы бережно перебираем в памяти, некоторые хотим засунуть в самый дальний угол ящика дубового комода. Но это с нами было. Это мы. Это наша жизнь, которую мы будем вспоминать в старости. Именно мы будем морщинистой рукой листать фотоальбом нашей памяти, и в наших силах его заполнить. Заполнить счастьем из маленьких подароидных снимков.