Мир, в котором меня нет...

      Я про­сыпа­юсь каж­дое ут­ро, вды­хая ча­ру­ющий аро­мат чер­но­го ко­фе. Так, как это де­ла­ет моя же­на, ко­фе не сва­рит ник­то.

      Бод­ря­щий, род­ной, до бо­ли зна­комый аро­мат при­ят­но ще­кочет ноз­дри, вы­рывая ме­ня из ми­ра снов, ми­ра грез, ми­ра ил­лю­зий и нес­бы­точ­ных фан­та­зий.

      Ле­ниво, еще оку­тан­ный па­ути­ной не­ги, я, слов­но биб­лей­ский змей, вы­пол­заю из-под оде­яла. Там мое убе­жище, ко­торое еще хра­нит аро­мат те­ла лю­бимой.

      Даль­ше мой путь ле­жит на кух­ню. Ту­да, где спле­та­ют­ся, слов­но спи­рали ДНК, два са­мых за­меча­тель­ных за­паха в ми­ре.

      В по­луд­ре­ме пол­зу по ко­ридо­ру и, на­конец, тол­каю лег­кую вит­ражную дверь. За ней, за­литая лу­чами вос­хо­дяще­го сол­нца, на­чина­ет­ся сказ­ка.

      Ее во­лосы, цве­та пе­рес­певших ко­лось­ев, соб­ра­ны в пу­чок на за­тыл­ке. В ру­ке — тур­ка с бо­жес­твен­ным на­пит­ком. Го­лос зве­нит, слов­но гор­ный ру­че­ек, пе­рели­ва­ясь, буд­то вы­иг­ры­вая обер­то­нами.

      — Ну, что, лю­бимый, ты уже прос­нулся?

      Не в си­лах врать ей, прос­то мол­ча ки­ваю го­ловой, а за спи­ной дер­жу два скре­щен­ных паль­ца.

      — Тог­да иди умы­вай­ся. Зав­трак поч­ти го­тов.

      Вновь вы­пол­заю в при­ят­ную по­луть­му ко­ридо­ра и нап­равля­юсь в ван­ную. Струи про­буж­да­ющей ле­дяной во­ды низ­верга­ют­ся из кра­на, ос­тавляя на ка­феле плит иг­ра­ющие на све­ту ка­пель­ки.

      В го­лове про­яс­ня­ет­ся. За­пахи, ко­торые иг­ра­ют на­пере­гон­ки в кух­не, прос­то маг­ни­том вле­кут ме­ня ту­да.

       И вновь вит­ражная дверь, а за ней — сказ­ка. На сто­ле уже сто­ят чаш­ка с ко­фе и та­рел­ка с ку­соч­ком све­жего яб­лочно­го пи­рога. Бо­жес­твен­но!

      Лю­бимая ждет ме­ня. Чмок­нув ее в ще­ку и ти­хо про­шеп­тав на ухо та­кую ба­наль­ную фра­зу:

      — Я люб­лю те­бя! — са­жусь и на­чинаю тра­пезу.

      Пос­те­пен­но ко­фе­ин де­ла­ет свое де­ло. Ле­тит по сон­ным ве­нам, на­пол­няя их жид­ким ог­нем и бод­ростью. И в кон­це кон­цов дос­ти­га­ет моз­га, вклю­чая буд­ничный тай­мер обыч­ных бы­товых проб­лем.

      И все сра­зу пре­об­ра­жа­ет­ся. Сказ­ка ухо­дит на вто­рой план, в свой да­лекий мир.
 Мир, в ко­тором ме­ня нет…