Проказа не смерть

Мои картинные выводы
Увозят подводы и рыдваны,
Идущие в никуда.
И мне остается вода,
В ней мертвые глыбы рыб
И прочая ерунда.
И все начинается снова.

Мои безузорные плоскости
Равняют высоты с глубинами,
Хрустя на зубах рубинами,
Выплевывая слова.
И все б ничего, но видно мне,
Как между парами винными
Рождаясь, гибнет невинною
Истина. Навсегда.

                Тогда:

Слепая, глухая, почти потухая,
Но взмахивая смычком,
Мычу я сквозь кляп, что живая, живая…
Живая, – цвету васильком,
Синею в полях, сорняковым упрямством
Всхожу сквозь бетон и базальт
Своих же смертей в разноцветных пространствах
Задуманного.
                Ни сказать,

Ни сделать, ни выгнуться небом, – но вспомнить,
Запомнить и не умереть:
Проказа – не смерть – просто боль и барометр,
И повод хрипеть, но хотеть.

Пусть связаны руки, пусть ноги увязли,
Пусть грязной, но очень живой,
Копаю окоп, разделяющий разность
Меня и меня же… иной:

Слепой и глухой, потерявшей корону… и выстрадавшей свой покой.

31.08.12