Шагал. Я по миру хожу как в лесу на руках и ногах

 (Из сборника эссе «Мой календарь знаменательных дат»)





                «… а как Тебя изображать – не знаю»
                М. Шагал

                «В живописи есть только один цвет – цвет любви...»
                М. Шагал




Будничный московский вечер. Ветрено, хмуро. У входа в подземный переход, ведущий к станции метро, перетаптываются, дымя сигаретами, назначившие здесь встречу. Примостившись на перевернутых деревянных ящиках из-под заморских консервов, два неопределенного возраста гитариста играют странную музыку, сопровождая электро-аккорды – соло: то ли шотландские баллады, то ли протяжные кельтские напевы. Низкое небо, пронзительные порывы холодного ветра, цепляющий душу тембр…

А на другой стороне улицы, в теплом светлом помещении звучит негромкая еврейская мелодия; вдоль белых стен импровизированного лабиринта небольшими группками и поодиночке перемещаются люди, пристально вглядываясь вблизи или отходя на расстояние, в черно-белые и цветные изображения картин, развешанных по воле устроителей выставки в никогда не существовавшем  для самого художника порядке. 29-ое, конец августа. Третьяковка. Выставка Марка Шагала.

Почему из множества художников (например, более «понятных» последователей классической художественной школы и т.п.) я когда-то выбрала для себя – его? Честно сказать, как и многие важные для меня выборы в жизни – до сих пор является для меня Загадкой. Существует ряд научных теорий и гипотез, «объясняющих» возможности (и предопределенности) нашего выбора: начиная от генетической памяти и воздействия среды (воспитания-образования) до теории тотального самогипноза, плавно перетекающего в сон, в котором мы все живем.  Что ж, вполне допускаю, что множество моих поступков, так или иначе продиктовано «памятью предков», умелым научением и, как внешней (радио, ТВ и т.п.), так и внутренней суггестией. Допустим, мой интерес к чему-то изначально вызван тем, что в моём окружении интересовались подобным или тем, что однажды доводилось от кого-то слышать, что это – хорошо, красиво, интересно… До сих пор, вроде бы, всё сходится. Но. Вот незадача! Например, в моей личной библиотеке, которую я начала собирать с пятнадцати лет (о чем свидетельствуют, проставленные на внутренней стороне обложек даты, а иногда и место покупки приобретенных мною книг), чуть ли не первыми книгами стали: «Общая психология» (М,, 1981г.), «Расширяющиеся системы активного диалога» (книга для аспирантов(!) о возможностях и проблемах создания языка для вычислительных машин (при том, что сама я тогда училась в 9-ом классе средней общеобразовательной школы) или, чуть позже,  «Психосемантика сознания» (!) (1988 г.)... Ну и так далее, не менее интересные приобретения. И, ведь я реально пыталась их читать осмысленно (!), с карандашом  в руках. Мало того, к ЭТИМ САМЫМ ПОМЕТКАМ (как по следам) я снова вернулась через… 30 лет! Очевидно, что на протяжении всех предыдущих лет (несмотря ни на что)  ИМЕННО ЭТА область продолжала настойчиво интересовать меня, но только теперь, пожалуй, я действительно вышла на некий осознанный уровень, чтобы суметь понять: что же во всём этом интересует лично меня. Выходит, покупка мною книг ТОГДА была сделана, как бы, самой себе ВПРОК (?), для того времени, когда ДОРАСТУ до ПОНИМАНИЯ  и  ВОПРОСОВ (т.е.… более, чем через четверть века (!?)).

В том, что сейчас я, в некотором смысле, являюсь «продуктом» самонастройки ничего удивительного нет (листала же я эти книги, пусть и не понимая того, что по большей части там было написано). Допустим, что это так. Однако чем, в таком случае, объяснить мою «упёртую» мотивацию тех лет? Скопив денег, из выдаваемых «15 копеек на завтраки», я отправлялась в книжный и покупала там не «рыцарский» роман (что, в принципе, и читала в том возрасте), а… монографию на тему построения субъективных семантических пространств (?!?). Честное пионерское, – в нашей крестьянско-инженерной семье такими словами никто и близко «не выражался». Среди подруг и школьных учителей в подобных интеллектуальных диверсиях заподозрить также абсолютно некого. Более того. У меня есть две младших сестры. И когда все мы вышли замуж, то в нашу семью вошли молодые люди совсем с иным жизненным багажом. Так вот, НИКОГО из них эти чудо-книжки ни разу не соблазнили. НИ-КО-ГО. Только меня)))

Равно, как и Марк Шагал.  Ни его символизм, ни его «переложение» библейских сюжетов на язык живописи, ни его тоска о «домашнем», бытовом, ничем не примечательном, но жизненно-важном (потому что – личном); ни цвет, ни форма, ни сюжет, ни личная, ни творческая биография... Да, это факт: я любила и дружила с людьми, которые не понимали и не разделяли моих непонятных увлечений. Весь этот «мистический реализм» не был ни интересен, ни близок им по духу. Меня же он, в буквальном смысле слова, заворожил. Зацепил, остановил и заставил вглядеться более пристально. И таким образом приручил, внедрился в мои «настройки», так что, вполне возможно, ныне полноправно принимает участие в саморегуляции моего «Я».   

Вот и сегодня: я пришла не на выставку работ, посвященную 125-летию всемирно известного художника Марка Шагала (как большинство нормальных посетителей), а… на свидание с Художником. Как говорится, две большие разницы. И если первое для меня – ассоциируется с праздником, то второе – (если свидание, «встреча» состоится) – сродни чуду.

Произошла ли эта Встреча сегодня? Да. Но, совсем «не так» и «не там», где я ожидала. Собственно, предвосхищение и напряженное ожидание чуда – верный признак того, что, скорее всего, вы с ним разминетесь. Вот и я – бродила по выставке-празднику и бубнила: «…это не то… это не то… не то…». Иными словами,  ЧТО-ТО  ВО МНЕ  т о ч н о  з н а л о, ЧТО ИМЕННО я ищу, ЧТО мне надо. Который раз переходила я от одной стенки зала к другой с непонятным, смутным ощущением, что где-то ведь оно рядом, «зовет тихим шепотом». Но –где?!.. 

Собираясь на выставку, я уже заранее самонадеянно решила, что сейчас мне, видите ли, нужен цвет, особенный волшебный цвет Шагала. Немудрено, что теперь я была почти уверена – моё легкое разочарование вызвано отсутствием на выставке насыщенных цветом картин художника. Во всяком случае, их там (на моё счастье) было очень мало. Но, даже находясь возле них, – никаких изменений в себе я не чувствовала (кстати, каждый раз одергивать себя, а не обманывать – тоже, скажу по секрету, дело не из легких).   

Ни гравюры (иллюстрации к «Мертвым душам» Гоголя), ни свадебный сервиз, расписанный художником, не яркий эскиз росписи для Метрополитен опера… – нет, всё это сейчас было «не то». И вдруг, мне захотелось вернуться к неброской, не больше тетрадного листа, картине в нежных пастельных тонах. Казалось, нарисована она была не красками, а  разноцветными «плавающими» пятнами солнечных бликов, преломленными сквозь стенку вазы с полевыми цветами. Ничего особенного. Такой «мгновенный» набросок, сценка циркового номера: кусочек дуги арены, рвущиеся линии силуэта скачущей наездницы, уходящие под купол неразличимые лица-пятна, пришедшей поразвлечься, публики… Никакого всплеска эмоций и буйной фантазии  изображенное повлечь за собой не могло. Но что-то же меня «позвало»? Я была в полном смятении.  Быть может, всё дело в дате написания картины? Но – нет, ничего не отозвалось во мне на эту «догадку». Значит, опять не поняла. С сожалением пожала плечами и теперь уже действительно направилась на выход. И вот что интересно: я оставляла вернисаж, не сделав для себя никакого открытия, однако чувствовала, что что-то, всё-таки, «случилось». Это «что-то» медленно разбухало и ширилось во мне, как хлебный мякиш в блюдце с теплым молоком, не причиняя, впрочем, неудобств, просто давая знать, что оно – уже тут… И я инстинктивно убыстряла шаг,  словно устремляясь навстречу к чему-то, словно, боясь разминуться, всё ещё не понимая (не веря?), что оно ведь – во мне. Что это было? ЛЮБОВЬ.

Точно так: большими теплыми буквами, без восклицательного знака, без ничего, безо всяких примесей, – чистая энергия любви. Я шла на выставку с эгоистичным, по сути,  желанием –подпитать свой, как мне казалось, сникший дух, а на самом деле, именно Дух привёл меня на эту выставку и на понятном мне языке сказал то, в чём я так нуждалась, в чём сомневалась и что так мучительно пыталась понять в последнее время: «Что это?..»  ЛЮБОВЬ. Слышишь? ЭТО – настоящая ЛЮБОВЬ.



Лестница Иакова
==============
 
Я по миру хожу как в лесу –
на руках и ногах.
С дерева лист опадает
во мне пробуждая страх.
Я рисую все это, объятое сном,
а потом
снегопад засыпает лес – картину мою,
потусторонний ландшафт,
где я
давно уже, долгие годы стою.

И жду, что обнимет меня нездешнее чудо,
сердце согреет мое и прогонит страх.
Ты появись, я жду тебя – отовсюду.

И об руку, ах,
мы с тобой полетим, поднимаясь
по лестнице Иакова.



                (Марк Шагал)






(пс: в качестве иллюстрации к тексту размещена другая картина М. Шагала, той, о которой идёт речь - я не нашла. но это как раз и не важно…)