нет?

Чтобы писать хорошие тексты мне надо влюбиться.
При чем безответно.
В кого угодно. Во что угодно.
В вино из мертвых одуванчиков.
Или в гнилой одинокий пень.
И тут я готов адаптировать под себя слова Бегбедера:
"Когда я попросил гнилого пня выйти за меня замуж, он дал мне ответ,
полный нежности, романтики, проницательности, красоты и теплоты:
- Нет".

Или какой-то запретной влюбленностью влюбиться.
Такой отчаянной и обреченной с самого начала.
Я даже вижу кадр этой печальной истории:
Ты и я стоим обнявшись.
Центральная площадь города залита солнцем, так сильно, что даже не видно другого берега реки.
Свет отражется от воды и заполняет весь воздух, все небо, все наши глаза.
Два тонких переплетенных тела.
А под ногами болото.
Густая зеленовато-коричневая жижа. В которой тонут горы человеческих трупов.
Это мы их убили. Некоторых даже пришлось расчленить, предварительно обескровив.
Стоим обнявшись, уткнувшись друг в друга.
Такое чудесное лето.
Как наконец-то стало тепло, кончились дожди и блестящий асфальт превратился в болото.
Мы тонем. Нас засасывает ко всем нашим порокам. Наши жетвы зовут нас.
Они укроют нашу любовь. Спрячут надежно, чтобы никто не смог её украсть у нас.
Или запретить нам.
Или оклеветать её.
Мы улыбаемся, тихо и безмолвно погружаясь вниз сантиметр за сантиметром.
Бульк, чья-то нога, кросовок.
Бульк, переплелись наши пальцы за спинами друг у друга.
Бульк, кепка, чьи-то длинные волосы.
Бульк, кусочки пальцев, спина.
Больк, наш поцелуй.
Сантиметр за сантиметром.
Вниз.