Перекур

Вдох. Выдох. Вдох. Частички пепла медленно опускается на землю.
 Как иногда приятно наблюдать за незнакомыми людьми рано утром. В общей массе все они такие мелочные и ничтожные. Кто-то спешит. Неистово перебирая с ноги на ногу, время от времени срываясь в бег, но осознавая это, притормаживает, чтобы не выглядеть глупо, не подозревая о том, что вся эта ситуация в целом является идиотской. А какое у него при этом лицо... Испуганно-невозмутимое. Своего рода "облажавшийся Чак Норрис".
 Выдох и снова вдох.
 За спешащими идут бабульки, такой своеобразный контраст. На лице усталость в самом глубоком значении этого слова. Нет, не та усталость, от которой потом болят мышцы и даже не та от которой пульсирует в висках и в голове эхом проносятся слова раздражителя. Здесь другое. На лице этой бабушки выражено, то что сложно описать словами, складывается ощущение, что на её плечи взвалили целый мир, при чём взвалили давно, при её рождении, и всю её жизнь заставляли нести его, внушая ей, что так и должно быть, но сейчас она поняла это, поняла тогда, когда ей стало уже невмоготу. Но бросить его она не может, слишком уж ценный груз. И вот она идёт, вся такая усталая, ей тяжело, но она терпит, вставая пораньше, для того, чтобы насладиться каждым глотком воздуха. Но каждую секунду, она чувствует эту усталость и в то же время тревогу, за то что кто-то может снять с плеч её груз, груз к которому она уже так привыкла.
 Выдох.
 Что бы вы сделали если стали очевидцом, того, как человек совершает самоубийство? Кто-нибудь наверняка стал бы его спасать, кто-то стоял бы и смотрел, но в любом случае вам было бы до этого, хоть какое-то дело...
 Вдох.
 Самый главный объект моего наблюдения это курящий мужчина "в самом расцвете сил", то есть тот, кому почти 40, стоящий чуть поодаль от меня.
 Вы когда-нибудь видели в фильмах или же в театре картины смерти. Как один человек умирает. Кто-то тихо и спокойно, кто-то в предсмертной агонии. Вот именно такие картины у меня возникают в голове при взгляде на курящего человека.   Пять минут, тридцать секунд. Именно на такое колличество времени укорачивает жизнь одна сигарета.
 Я стою и смотрю. Продолжительная затяжка. Стою и смотрю, как этот человек умирает. Выдох. Клубы белого дыма устремляются вверх. Все проходят мимо и всем плевать.
 Когда-нибудь у него случиться сердечный приступ или же остановка дыхания, коллапс лёгкого. Быть может прямо на улице, и какой-нибудь спешащий остановится выяснить в чём дело, начнёт оказывать первую медицинскую помощь. Вокруг них собирут консиллиум "усталые" бабульки, с предложениями набрать "03". Всем сразу станет не всё равно. Приедет скорая, но уже скорее всего будет поздно...
 Вдох. Выдох. Вдох. Частички пепла медленно опускается на землю.
 -Загружай. Везём в морг. - произносит врач.
 Выдох. Ещё дымящийся бычок, совершая выразительные перуэты, стремительно летит по направлению к урне.
 -Попал. - радостно провозгласил человек в халате и хлопнул дверью бело-красной "Газельки".