Бред

Знаешь, я очень люблю зиму. Когда снег большими хлопьями ложится на волосы и ресницы. Это так красиво. А ещё снег может скрывать всю жестокость этого мира. Сидя у окна, я жду, когда он прилетит. Пусть даже наполовину птицей. Пусть... Но только бы он пришел, ведь он так прекрасен. А люди вокруг нагоняют на меня тоску. Мне жалко их. Они глупы. Я нарисую свой мир, свою реальность. Я буду петь там, заглушая стоны умирающих. А дым сигарет такой красивый и такой мой. Он очень необычный. Почти прозрачный, неосязаемый, но убивает.
Мысли рвутся наружу. А луна. Ей больно. А солнце смеется над ней, ведь оно уже давно сошло с ума. И кажется, стоит переступить черту, прорвать оболочку, и мысли польются из меня водопадом. И я не смогу их остановить. Будут литься до тех пор, пока полностью меня не опустошат. И тогда я наверно умру. А сейчас я просто хочу спать. Долго спать. Хочу отдохнуть от этого мира... Но я всегда просыпаюсь, не пережив сон до конца. Раньше я боялась опоздать, а сейчас я боюсь просыпаться... Но мне нельзя спать. Ведь я жду его. Вдруг он прилетит, а я умерла. А я ведь очень жду... Очень...