Встречи

        Бывают разные встречи. Одни пусты и бесполезны, как если летом в сарае берешь в углу старый мешок, забираешься в него рукой и пыль кружит в лезвиях солнечного света. Ты шаришь в мешке, но кроме поблекшей луковой кожуры, ничего не находишь. Бывают встречи грязные, торопишься вымыть руки и лицо после них. Бывают встречи с оборотнями - открываешь дверь знакомцу, а вместо него перед тобой стоит что-то скользкое. А бывают, но крайне редко, встречи неожиданные, необычные. Ценой дороже золота. И ты готов все отдать за одну такую, сидишь, ждешь, описываешь ее, обдумываешь, ждешь, одевшись в чистое. Потом вдруг понимаешь, что вот-вот и все потеряешь, вылетаешь на улицу и видишь лишь ее спину. Бросаешься догонять, хватаешь за рукав неимоверного одеяния, что-то кричишь, и... Она оборачивается, и ты в ужасе видишь все ту же спину.
        И совсем редко, раз в пять жизней, ты идешь по улице один и видишь оброненную игрушку. Домик. Поднимаешь рассмотреть, и вдруг узнаешь свой дом, не тот в котором ты сейчас, а - настоящий. Его-то ты всегда узнаешь. И пыль и грязь опадает с игрушки, она оживает, течет в пальцах, превращается во что-то неимоверно сложное, сплетение золотых и серебряных нитей, света, облаков и тумана, оно охватывает тебя как желанного гостя, влечет в себя. И ты понимаешь, что нашел целый мир, огромный, яркий, сияющий, шелестящий травой, сверкающий закатным солнцем на золоченых шлемах героев. Он растет в твоих руках, показывая себя и так и этак. Ты горд - ведь ты его нашел! И вдруг, на рыночной площади у дворца ты видишь себя. Только не такого. Настоящего. Того, который мудрее и смелее, честнее, справедливее тебя. Того, кто готов в бой, кто не будет выжидать за кустами, того, кем ты так и не стал. А рядом с тобой стоит Она, хозяйка этого мира. Хозяйка всех лазоревых драконов и синиц, рыцарей и заходящего солнца.