Ваш мир, mon cher...

"… Проходит  гей-парад  на  Бейкер-стрит…
Наверное,  мы выпали  в  осадок…
И кто-то мне тихонько говорит:
- Уйдите,  Шерлок,  вам оно не надо…"

(Дмитрий  Рудаков, " Неизвестный  монолог Шерлока Холмса" )

http://www.stihi.ru/2011/06/04/3154

--- -----------------------------------------------------
 к современному ХОЛМСУ


                Ваш мир, мон шер, увы,- минувший век. Вы опоздали с идеалом... Знайте,
что стал намного хуже человек, чем был в момент Творенья. Хоть стреляйте,
я не смогу Вам лучше преподнесть науку жить зверьем среди чудовищ.
                Когда Ваш "урожай" почтет за честь считаться "пищей", именуясь "овощ",-
продайтесь, заплатите все долги. А дальше- почивайте тихо-скромно…
А кто сказал, что бунт больной строки Вам принесет покой? Дышите ровно.
                Ваш мир устойчив?- Так зачем слова? К чему вопросы, рифмы, заморочки?
От дум больных вспухает голова, а от избытка чувства лезут строчки.

...Спокойно, Шерлок,- к бесам все цвета. Ваш мир давно окрашен "цветом буден".
                Ты стар, ты сноб. И ты давно устал. ( Поэтому перебирать не будем
мы личностные качества вождей, которые определялись веком,
как гуманизм и благо для людей ). Ты, Шерлок, в корень зрящий, к человекам
                был неизменно добр, ты всё спасал,- сирот и угнетенных. Разве трудно
теперь занять достойно пьедестал, да изредка ругать себя занудой?
Ты гений. ( А они порой грустны. Ведь их удел - одни "больные" темы.
                К ним формулы приходят даже в сны,- гипотезы и просто теоремы.
А твой удел- злодеи с их игрой,-" больные кочки", "паразиты сада",
те, коих правосудие порой пытается искоренять. ( А надо?)

                Куда страшнее в этом смысле все, что невменяемо  (а значит- неподсудно),
Забить на всё. Уйти читать Басё. ( Быть трезвым в этом мире крайне трудно ).
...Пардон, Вам дело до Вселенской тли, до урожая, прибылей и власти,
                до кризисов размера всей Земли? ( Но человеком, знамо,- правят страсти ).
Рисуй иль пой. Найди себе приют в собраниях любовников Фортуны.
Но знай, что их, настанет день,- снесут ( коту под хвост). И все потуги втуне.
                А может, музицировать, иль спать? ( А третье - петь иль пить ), уйдя в "осадок".
А если сильно трогает упадок, то вспомнить: скорби точно не продать
и не развесить "клюквою" в кульки из новостей вчерашних, не столичных.
                Так много слов. А боль одной строки переживается тобою лично,-
как откровенья века, как "фиал", где горечь будней смешана веками.

Ты думаешь, они не видят сами?!! ( Так для кого ты это все писал ?.. )