Моя бабка

               
    Ну,  она мне и говорит: у меня остеохондроз, туда-сюда, вот тебе 150 рублей, сходи, купи водочки. Тут магазин рядом совсем.  Я ей: тебе лекарство надо, ну не знаю, может мазь, какая водка? Оказывается, это натираться. Ну ладно, не беда,  сходил, не так и далеко. Возвращаюсь, ставлю бутылку на стол. Почему-то только «перцовую» продали, не помню, вроде она и подороже стоит.  А может бабка сказала, что именно такая нужна, а я потом  как-то забыл. В общем, на стол ставлю, вот, держи, купил, то да се. Натирай там спину, на здоровье. Ну,  бабка мне: наливай. Я: ты чего? Надо лечиться, не выдумывай глупостей. Издеваешься, что ли? Я к тебе не пить пришел, а просто в гости посидеть. Не спорь со старшими, наливай,  давай, отвечает. Ну, черт с ним. Когда я выпить-то отказывался, спрашивается. Разлил, чокнулись за ее здоровье, выпил по одной. Где одна, сами знаете, там и две. Сидим,  то да се вспоминаем, ну,  как и бывает. Я же бабку давно не видел, есть что вспомнить. Она ласковая и добрая от выпивки  стала, не верится даже. По идее то всегда строго держится. И смех и грех. Я ей хотел про ребенка рассказать. Что, мол, она уже прабабушкой стала. Мать мне не велела, она думает, что бабка тут же и помрет, как узнает. Не знаю, с чего это она взяла.  Чего тут такого. А мать говорит, что бабка считает меня алкоголиком и безответственным. Короче, не стал я ничего такого говорить. Больно нужно. Пускай в неведении остается. Сидим, приговариваем  одну за другой. Вдруг бабка  встает и выходит в сени. Потом приходит с телефоном. Чего ты, спрашиваю, кому звонить надумала? Так матери твоей. Ну-ну, а зачем? Так ты зачем ко мне пьяный приходишь? Я пьяный? Да ты что, это ты перепила, похоже. Кто за водкой меня посылал? Сама же и подпоила, и сама пьяная теперь, вон глаза как косят. Да ты чего? Ничего.  Хотел телефон у нее отобрать, но, думаю, может, она шутит. Нет, смотрю, натурально позвонила ведь. Пришел твой сын, говорит. Совсем обнаглел, пьяница, еле лыко вяжет, и туда же еще: бабуш, добавь на водку! Совершенно, думаю, у старой крыша съехала. А ну давай телефон! Нет, не давай, позвони матери и скажи, что пошутила. И это не пойдет. Да черт бы тебя взял, коза старая, чтоб я к тебе хоть раз еще пришел в гости! А и не нужен ты мне, хорош внучек, только и знает что пить. А ну прочь из моего дома! И чтоб ноги твоей здесь больше не было! Да очень нужно, и не приду больше! Вышел во двор и думаю: как скверно все получилось. Да уж, что и говорить, за что боролся, на то и напоролся. Кто теперь должен расхлебывать последствия? Чем я виноват, в чем, объясните. Да ни в чем. Тут осенило меня. Вспомнил, что у бабки канистра с бензином стоит в сарае. Точно. Сбиваю с двери сарайки замок, вытаскиваю канистру. Почти что полная. Это перст судьбы! Но нет спичек. Что же делать? Боже мой, скорее, скорее, дорога каждая секунда. Выбегаю за ворота,  обращаюсь к первому встречному: глубокоуважаемый, есть прикурить?  А у самого ведь, что характерно, и сигарет нет. Я ведь некурящий. Что делать? Тот тип достает  спичечный коробок, а я, не будь дурак, выхватываю его  и бегу прочь! Врываюсь во двор, открываю канистру, выливаю бензин на крыльцо, бросаю горящую спичку. Потухла. Вторую, третью. Наконец  бензин  вспыхивает, все крыльцо охватывает  клубистое пламя! Хорошая история, правда?