dr

Однажды, когда я читал книгу, в общественном зале ожидания, ко мне подошел мужчина.

Лет пятидесяти, дородный, похожий на ужасно крупную оливу, кажется, из цыган. Он поинтересовался, очень вежливо, что я делаю. - Читаю книгу, - ответил я, глянув в лицо его с удивлением. Он тут же спросил, зачем я это делаю. Я не нашелся в ответе, пожав плечами.

Тогда мужчина пустился в объяснения. Он не любит, он ненавидит книги, он никогда не прочел ни одной книги и ему кажется странным и дурацким сам процесс чтения. Он не усматривает в чтении ничего хорошего, кроме пустого, зряшного времяпрепровождения, ему думается, что люди читающие книги большей частью отъявленные лентяи, если не попросту идиоты.

Он сказал, что единственное чем стоит заниматься мужчине - это зарабатывать деньги, он не видит смысла ни в какой иной деятельности, кроме этой и считает человека, увлеченным чем-то иным, невиданным, сказочным ничтожеством, не достойным никакого самого малейшего уважения.

По его словам, главное семья, дом, то есть, сытые дети, сытая жена, сытые родственники, сытые кони, сытые кошки, рыбки и попугаи, и каждую свою минуту настоящий мужчина должен непременно расходовать именно на чью-то сытость, вкалывая с утра до вечера, в полночь, в сумерки, в полдник и до зари, а не протирать локти, листая глупые страницы, исписанные другим таким же никчемным мужиком.

Все это он высказал совершенно беззлобно, запросто, искренне, и, как я видел по его глазам, без всякой мысли задеть меня или обидеть. Любопытный был человек.