Мечта о весне

Тяжело...Зима выбила  из колеи.А ведь только  декабрь..Как он ненавидит всех людей.Хочется  курить.Но противно.Не может вдыхать эту гадость.Он вновь пойдет в метро.Достанет ножницы и будет отрезать волосы женщинам,клочки одежды.А потом встретит ее и,перерезав горло и выпив ее кровь,будет мечтать.Мечтать о весне.Он живет лишь мечтой.Мечтой о весне...Ведь только это время дает ему шанс и право на смех.Чистый и звонкий,как капель.А не хриплый,грубый и горько-маньяческий,которым он мучается уже восьмую зиму,топча розы и тратя на них последние сбережения...Нет,он никому не жалуется.Потому что его никто не поймет.Потому что остался один.Потому что мать его разлагается в могиле.Потому что ему не на кого надеяться.Потому что женщины пугаются,увидев его.Он-маньяк с мертвыми глазами.Он мечтает о весне  и не хочет ее.Он мертвый романтик,ставший маньяком...Он работает и доволен этим.Приход домой,закалка ножниц и-на охоту.Черноволосые,в белом пальто или шубе-вы его жертвы.Он перережет вам горло,трахая вас,напьется крови и уйдет,бросив вас как половую тряпку.Ему плевать на ваше положение в обществе,есть у вас семья или нет.Он просто ненавидит женщин и людей…