Море

Посвящается той, которая сама - море.
Море… Сначала – это запах. Пусть кто-то скажет – запах водорослей, йода, соли… Мне все равно, из чего он сделан. Это – запах моря. Это его стук в мою дверь. С него начинается встреча. Потом – шаги в прихожей, голос. По этим звукам я уже знаю его настроение. Это может быть шелест, шорох, может быть гул, или даже рев и грохот. Это разные слова, интонации, но голос – один, звук его шагов – не спутаешь. И вот я уже бегу (или медленно иду) ему на встречу. Я – нетерпение. Исчезает все вокруг. Есть только мы. Я и Оно. Первое прикосновение. Кончиками пальцев. Как к женщине. И, я про себя – "привет…". Оно прикасается в ответ. Порой – робко, порой – тепло и ласково, а иногда – жадно, нетерпеливо, обжигающе. Хватает за руку, касается брызгами лица. И шепчет. И грохочет, сбиваясь, перескакивая с мысли на мысль, о том, что с ним было без меня. За месяц, за год, редко дольше. И с пальцев моих оно капает, уже зная, что было со мной. Не взвешивает, не осуждает… Не судит. Оно меня просто принимает. Говорит – "Я знаю, что ты – есть. Я знаю, кто ты." Это – наш ритуал. Он длиться всего мгновение, и так много вмещает в себя.
В нем – часть моей души, часть меня. Давно эта часть отдана. Безвозвратно. И оно навсегда во мне. Нет ревности. Оно – для всех. И оно – только для меня. Никогда не предаст. Может спросить строго, может забрать все, даже жизнь, но не предаст. Даже меняясь, все равно останется собой. Всегда.
Есть остров в заливе Петра Великого. Небольшой – может, пара километров в самой длинной части. Никто на нем не живет. На его восточной стороне есть пляж. Пляж гигантов. Узкая полоска песка. Только каждая песчинка – с человеческую голову. Ты знаешь, как говорит там море? Своими губами из волн и валунов этих? Кричит, смеется звонко. Бормочут, шевелясь, камни. Кажется, еще миг, еще чуть-чуть напряжения внимания, и поймешь слова. Но они ускользают, как вода сквозь пальцы. Как вода сквозь пальцы разума. Слова ускользают, а эмоции – остаются. Я очень люблю это место.
Море – разное. Зимой в тихую погоду – это седой старик. Мудрый – он все-все знает, только все больше молчит. Иногда – это девушка с лазурными глазами. С глубоким, манящим голосом. Она – энергия. Она полна обещаний. Она нравится и знает об этом. А еще бывает девчонкой юной. Взбаламошной. Капризной. Насупит брови, опустит челку из туч на глаза и бушует. И воюет со всем миром. За право быть собой. И бывает без имени и пола. Просто ярость. Бессмысленная, безадресная. Гнев и отчаяние.
Для меня у моря два лица. В одном всегда отражается небо, звезды, тучи. Чтобы увидеть второе, надо пересечь границу. Войти в него. оставить позади поверхность. Там у него другой голос. Состоящий, в основном, из тишины. В этой тишине и пустоте бескрайней начинаешь слышать его зов. Он отдается в костях, как инфразвук. В этом зове нет обещания блаженства. Это – вызов. Противиться ему невозможно. Вот там оно – судья. Соперник, судья и прокурор. Оно взвешивает, Оно выносит вердикты. Там победить нельзя. Можно только войти, побыть с ним и отступить. Если отпустит.
Я не могу сказать, что люблю его. Это – больше, чем любовь. Оно у меня в крови. бежит по венам, шумит в ушах, стучит в груди.
Оно – живое.