Я, наверное, закурю

Я, наверное, закурю.
Да, вот так томно затянусь легкой тонкой сигаретой с надписью "Esse Gold" на фильтре. Первый раз несильно, совсем чуть-чуть, вспоминая вкус. Второй раз больше. Да так, чтобы голова пошла кругом от того, что давно не курила. Буду сидеть в комнате с зелеными обоями и, легонько постукивая сигаретой о край полупрозрачной пепельницы, выдыхать клубами дым. А он станет медленно растворяться в полутьме, изображая собой изящные бело-серые непонятно красивые рисунки. А потом сомну бычок в пепельнице, зло давя на него, и поднесу черную зажигалку к второй сигарете.
Когда и вторая "палочка смерти" растает в руке почти до фильтра, лягу на диван, обняв небольшую подушку, и пойму, что очень хочется спать. Но этот сон, сон после сигареты, бывает коротким. Хотя так засыпаешь быстро, но просыпаешься через несколько минут. А зачем мне это?
И я дотянусь рукой до аудио-центра. Прибавив громкости, я услышу там... нет, не нужно Агаты Кристи. Лучше что-нибудь другое. Например, Мару. Да, ее. "По Дороге К Амстердаму" чем не великолепная песня? По-моему, прекрасная вещь. А потом что-нибудь такое... Наутилуса. "Если б не было тебя"? Нет, не надо соплей. "Скованные одной цепью". Почему бы и нет? Очень даже подходит.
Сигареты, музыка. По сценарию не хватает кофе, правда? Нет, я не хочу пить его на ночь. После него так сердце колотится. А над ним, сердцем, и без кофе все издеваются. Лучше... лучше ничего.