Водитель Газели

           Чуку Сойеру и Геку Финну.
           С любовью.

           Подвид мужчин разных возрастов. То есть, родились, чтобы водить автомобиль «Газель», обслуживая сеть киосков. В детстве играли накладными и брелоком от ключей зажигания. В юности плохо учились и не чаяли дождаться совершеннолетия, чтобы получить водительское удостоверение категории «б». (Полуторка – удобный вес, можно ездить с легковыми правами). А получив, быстрее бежать устраиваться на вожделенную работу.
           -- Это что, – курят и сплевывают в компании таких же или жаждущих быть – не работа – мечта. ГСМ и трехразовое питание (пн.—ср.—пт.)! Ставлю около подъезда, с утра выехал – к обеду свободен. К двум часам, точно. Опять же, сам себе командир.
           -- А…
           -- Ну, не сам, но все равно…
           Крепкие такие ребята, одетые в одинаковые фрагменты спортивных костюмов и свитера с абстрактным серым оленем загнувшим рога. Коротко стриженные, курящие недорогие сигареты, выпивающие по выходным. Трудолюбивые. 
           Некоторые из них декламируют, крутя «баранку»:
           «Старение! Здравствуй, мое старение!
           Крови медленное струение.
           Некогда стройное ног строение
           мучает зрение…».
           А некоторые:
           «Я посеял лебеду,
           Бля буду, бля буду».
           Другие же любят футбол и это не противопоставление, а дополнительная гармония. Болеют за, а не против. Те, что помладше, надеются стать экспедиторами и суперинтендантами, те, что постарше, просто надеются.
           -- Бензин дорожает…
           -- Штрафы заебали…
           Их речь таинственна и полна скрытых намеков, кодов, понятных только избранным.
           -- Вчера беру две…
           -- А я… а я…
           Хорошо с ними ходить на пикник, который они называют «шашлыки». Безудержное веселье пьянит, искрящиеся шутки разжигают костер, простой юмор сдабривает мясо. О, драгоценные мои, хочется воскликнуть после третьей стопки, соль земли и перец интеллекта, селитра отчаянья и зола жизнелюбия!
           -- Вчера, значит… – начинает Серега.
           -- А у меня… – подхватывает Николай.
           -- Стой, стрелять буду! – кричат их празднично накрашенные жены на крепеньких круглых детей и пьяных соседей.
           И пиво в полуторалитровых бутылях цвета свежих фекалий ласково переливается как сама жизнь – ульк – рождение – ульк – смерть. Но рождений больше чем смертей, наливай, просит Серега и Николай наливает.
           -- А вот у меня…
           -- Это что…
           -- Едем, значит…
           Лобастые «Газели» спят, насупившись у подъездов, а их повелители храпят рядом с женами в лунном свете позднего лета и ранней зимы. 
           Гармония невыносима. И мир, независимого от нашего желания, следует своей логике (что там Толстой со своим романом) и побеждает неприспособленных.
           А что я?
           Я такой же.
           Недавно на «Хендай Санта Фе» погонял загородом. С коробкой автоматом, в режиме – спорт. Ощущения сказочные. А на следующий день, два с половиной часа любовался, как парочка экскаваторов ровняет площадку, дружески нежно тыкаясь ковшами, пересыпая друг другу землю – большие и уклюжие животные. Одного звали – Бим, а другого – Бом.
           Так что, я с вами, пацаны.