Поэт

 На улице пыльного сонного города уже давно погасли все окна. И лишь только ларёк с пивом не желал ложиться спать. Там как обычно сидела чудесная женщина Галина, которая угощала любого, у кого были деньги, не смотря на пол и возраст. Добрая женщина… К этой чудесной милой женщине собирался Генка, которому видимо было мало, того, что уже было выпито за весь вечер. Поэтому Генка громко шаркал в коридоре ботинками, искал среди всех курток свою, кашлял, постоянно натыкался на что-то, но в итоге ушёл, громко хлопнув дверью.
    Он покинул свою однокомнатную квартиру. В комнате спали те, кого уже сломило то, что было, а на кухне сидели те, кого почему-то не вырубало. Их было трое. И они с какой-то тоской смотрели друг на друга в темноте. По кухне валялись пустые бутылки, чья-то одежда, какие-то вещи. И среди этого всего сидели трое.
     Гришка сидел на табурете, поджав под себя ноги, и покуривал сигарету, которую вытащил у кого-то из куртки. Кухня наполнялась запахом некачественного табака, но зато бесплатного. Было нечем дышать, но это никого не смущало. Среди всего этого бардака висела неловкая немая тишина, которая перебивалась запахом табака и вздохами Ромки, который обняв изгиб гитары жёлтый, вздыхал о чем-то с определёнными мхатовскими паузами, что безумно раздражало. Ещё он иногда морщил нос от запаха, поглаживал гриф гитары и так же молчал, всматриваясь в тишину и темноту. Ещё среди них был Димыч. Или лучше Поэт. Называли его, в общем, так не зря. Талантливый парень. Стихи писал. Всегда так было, как соберётся народ, так все требуют Димыча. Он всегда был готов прочитать что-нибудь душевное. Не знаю,… откуда у него столько мыслей было хороших, но посещали они его очень часто, что не могло не вызывать одобрения у постоянной публики.
- Генка не торопится… - нарушил вдруг тишину Гришка
- ага… - характерно вздохнул Ромка и погладил свою шестиструнную подругу.
- опять, наверное, с Галкой трындит
- ага….
- или курит
- может и курит…
- или в ларьке нет ничего, побежал в другой магазин
- как вариант…
- Димыч, ну что ты всё молчишь?
- И правда, чего молчишь?
- я бы сказал, забывшись песней, как мир вокруг меня чудесен. Я б рассказал об этом не спеша, но нет в кармане ни гроша того, что нужно вам сказать, иль в книжках умных написать. Поскольку жизнь моя полна огромной кучей…
- Эй, эй! Поэт, что ты в пессимисты ударился – Гришка затушил сигарету и легонько толкнул Димыча в плечо
- эх… а прав он! – вздохнул Ромка и с дикой тоской в пальцах дёрнул струну гитары и та зарыдала, как влюблённая дура.
- Ну, вот зачем ты массы настраиваешь? Что с тобой сегодня такое. – Покачал головой Гришка и подпёр рукой подбородок
- Ухожу я, Гриш, и от того мне тошно
- Куда ты собрался? – Усмехнулся Гришка и, прищурившись, посмотрел в глаза поэта.
- Туда где я буду одним из лучших
Гришка и Ромка засмеялись.
- Ой. Ну, уморил, брат, да где ж такое место? Ты всю жизнь был не подарком. – Вздохнул Ромка.
Димыч, правда, был не подарком. Любил скандалить, доказывал всегда, что он прав, ненавидел привычный уклад жизни, мечтал произвести какую-то революцию. Но поскольку он человек слишком маленький, то приходилось забывать свои идеи с помощью сигарет, алкоголя и девушек, с которыми счастья у поэта тоже не было. Не подарок он, что тут скажешь
- Главное подарок эффектно подарить. И в красивой коробке, а там уж пусть в ней хоть кусок угля. Если красиво преподнесёшь, то человек тебе всю жизнь благодарен будет. – Сказал Димыч и улыбнулся.
- Это ты намекаешь на то, как вы мне ввосьмером подарили зажигалку в виде огнетушителя за пятьдесят рублей с улыбкой и фразой: Гриш, тебе уже 27 лет. Не прожигай свою жизнь, но живи с огоньком?
- Ну, запомнилось же!? – Усмехнулся Димыч
- Такое забудешь – Улыбнулся Гриша и прикурил сигарету зажигалкой в виде огнетушителя.
- Я ухожу, как и другой поэт уж очень рано. И навсегда на сердце моём рана. Я что-то сделал, что-то в жизни перенёс. И кое-что я для людей принёс…
- Да где там этот Генка? Поэту плохо, поэт при смерти! - воскликнул Гришка и облокотился на стену.
- Да, Димычу бы струны души спиртом бы протереть…. – вздохнул Ромка
- Я в алкоголе не забудусь, я только горе отвлеку. перед уходом я волнуюсь. Но я судьбу свою люблю.
- Бред… - фыркнул Гришка и затушил окурок.
- поверь, через некоторое время ты будешь судорожно вспоминать, что я тут нёс в пьяном бреду.
- Через некоторое время вернётся Генка, и я даже не вспомню, как звали мою любимую собаку.
- посмотрим…
Ромка снова провёл пальцами по струне, и на кухне повисла немая тишина. В окно стучал противный жёлтый свет луны, закурил и Ромка. Комната всё больше наполнялась противным запахом. Димыч смотрел в окно, цепляясь взглядом за каждый силуэт.
- чего там у тебя со Светкой? Может в ней дело? – спросил вдруг Гришка и потянулся за очередной сигаретой.
Поэт отрицательно замотал головой.
- Не в ней дело… Хотя дела так себе. И я не знаю чего этой бабе надо
- Да ты подумай! Брат, да ты лучше нас всех знаешь, что женщинам надо! Вот скажи, ты её любишь?
- Люблю…
- Она тебя любит?
- Люби т….- Улыбнулся вдруг Димыч
- В чём тогда дело?
- Сложно с ними, с женщинами… никогда не знаешь, что ей надо. Вот пошёл бы я сейчас к ней. Встал бы под окно и орал бы стихами, какая она чудесная. А она даже не дослушает ведь, вылезет из окна, наорёт, а потом ещё неделю обижаться будет, что я ей поспать не дал, она на работу проспала потом в итоге, под глазами мешки. Короче бардак.
Гришка с Ромкой тихо засмеялись. В комнате кто-то зашевелился, даже попробовал прейти на кухню, но видимо табурет был весомым препятствием. И тело неизвестного снова распласталось на полу.
- А что, в самом деле? Пойду к ней сейчас! Встану под окно и буду орать! Вдруг поймёт и не наорёт. Да и на работу ей не надо.
- смотри, как знаешь – сказал Гришка и улыбнулся
Димыч быстро засобирался, пожал парням руку и скрылся в темноте подъезда.
- Да, Ромка, так мы и остались вдвоём
- Да ладно, пусть идёт к своему заветному счастью. И пусть…
На улице раздался шум тормозов, странный звук… Удар… Вскрик, благой русский мат, звук умчавшейся машины. Тишина...
- Дурак пьяный.
- Да, скорее всего
Дверь распахнулась, и в квартиру влетел побледневший Генка. Он уронил на пол пакет и медленно сполз по стене за ним следом.
- Поэт ушёл
- Ага, к Светке
- Нет, он совсем ушёл
- Что за ерунду ты говоришь?
- вызывай скорую. На одного поэта в мире стало меньше…
Ромка соскочил с места, стал судорожно набирать номер скорой. А Гришко не отрывая глаз, смотрел на тот стул, где пару минут назад сидел поэт и судорожно пытался вспомнить все то, что сегодня говорил в пьяном бреду настоящий будущий гений.
     Так всё и закончилось. Мало кто знает сегодня, каким был на самом деле Дмитрий Л. Теперь, после смерти, он уже не Димыч, он – Дмитрий! И сегодня это образцовый гражданин, умный молодой человек, который является примером для подражания…. И только в сердце оставшихся трёх друзей остался именно тот поэт, который был на самом деле. Жаль, что мы не знаем его таким. Быть может тогда мы бы стали к его душе чуточку ближе.