Ночь первая

"Сентиментальное купание Артемиды в купели искренности"

Я - сумрачный король страны всегда дождливой

Шарль Бодлер

Однажды в непогожий день Мечтатель вновь встретился с Настенькой. Шел сильный дождь и посвистывал довольно холодный ветер.
- Настенька, скажите, что Вы чувствуете сейчас?
Безобидный и тихий вопрос.
- Ну... Это сложно! Все сложно. Знаете, пока мы еще с Вами встречаемся, я часто...
- Простите! Что Вы сказали?
- Что все сложно.
- Нет-нет! После, после этого! Вы сказали, что пока мы с Вами еще...
- Да, я сказала так, - несколько испуганно подтвердила Настенька.
- О, в таком случае я очень прошу Вас, Настенька, если Вы хоть немного мной дорожите, хотя бы совсем чуть-чуть, умоляю, никогда, никогда не говорите так больше! Заклинаю всеми ангелами небесными, всеми звездами над неспокойными морями, всеми пророками и родом человеческим!
- Перестаньте же! - воскликнула Настенька еще более испуганно. - Я ведь совсем не хотела Вас обидеть! Почему Вас так зацепила эта глупая фраза? Простите меня! Простите!
- Вы не знаете, моя милая, моя дорогая Настенька, - прошептал Мечтатель, - какая это мерзкая боль! Опустошающая, изматывающая, рвущая душу на трепыхающиеся куски! Чертова конечность всего и вся. Прах, тлен - ибо ничто не ново под Солнцем. Разве Вы не чувствуете? Этого ужасного ощущения и так слишком много вокруг! Им пропитано все, абсолютно все - от Адмиралтейской иглы до моего взгляда, который сейчас жмется к Вашей прелестной щеке. Мне больно, Настенька.
- Право же! - сказала Настенька и ее глаза едва заметно заблестели. - Я понимаю Вас! Клянусь, клянусь, клянусь!
- Не будем же продолжать. Просто прошу Вас - никогда не говорите этого больше!
- Я обещаю Вам!
- Поверьте, это вовсе не из-за дурацкого юношеского романтизма. Просто... Просто нет ничего ужаснее, чем терять целые миры. Пожалуйста!
Настенька посмотрела на Мечтателя безмолвно и положила свою теплую руку на его ладонь.

У Настеньки большие, бесконечные глаза.
Целый мир.

* * *

Но забыли мы, что осиянно
Только слово средь земных тревог

Николай Гумилев

Солнце светило ярко. Настенька сидела у себя дома, радуюсь тому, что в этот раз никто не прицепил ее булавкой к чужому платью. Она была свободна и легка, словно догоняющий солнце теплый весенний ветерок.
Мечтатель зашел к ней без стука и без представлений.
Он делал так всегда.
- О, это Вы! - радостно воскликнула Настенька. - Я, кажется, знала, что Вы сегодня придете. Почему-то. Да, я знала.
- Вы рады этому? - спросил Мечтатель взволнованно.
- Я? Конечно, рада! - ответила Настенька загадочно.
Да, наверное, она была рада.
- А что Вы делаете? - поинтересовался Мечтатель.
- Ничего. Ну, ничего особенного. Пишу кое-что.
- Это стихи!
- Нет, не смотрите! Они мне совсем не нравятся.
- Что ж, как скажете. Мне вовсе не хочется Вас принуждать ни к чему, Настенька.
- Правильно! Я не могу терпеть какие-либо рамки. Никаких принуждений! Прошу Вас.
- Я тоже не люблю принуждений. Мне кажется, что это и стихов касается. Разве нет? Вы ведь не лжете в своих стихах?
- Я? Я никогда не лгу!
- Хм! - задумался Мечтатель. - Знаете, наверное, нет ничего хуже, чем лгать в стихах. Или в других записях. Если бы я писал что-то о Вас, моя дорогая Настенька, то ни одним словом бы не соврал! Уверяю Вас!
- Вот и я не лгу. Я пишу то, что мне сейчас видится, - ответила Настенька.
- Что же Вы видите?
- Этого Вам знать не положено.
- Ну вот! Не очень-то справедливо. Но можно я тоже кое-что Вам напишу?
- Мне? Что ж, попробуйте! - ответила Настенька.
Мечтатель взял в руки перо и некоторое время смотрел на него, словно не видывал его никогда раньше.
Затем он бережно взял руку Настеньки и начал выводить на ее запястье какое-то слово.

Настеньку убивало любопытство, она из последних сил держалась, чтобы не взглянуть раньше времени.

Мечтатель спешно закончил свое творение и отложил перо в сторону.
- Что Вы написали? - проговорила Настенька, смотря ему в глаза. - Что это значит?
- В этом, мне кажется, заключена вся суть творчества, - улыбнулся Мечтатель.

Это было всего лишь одно слово.
Настенька.

* * *

Если виденья в душе пролетают,
Если ты жаждешь и ждешь Красоты,-
Это вблизи где-нибудь расцветают,
Где-нибудь дышат - ночные цветы.

Константин Бальмонт

В этот день вокзал пустовал. Мечтатель встречал Настеньку из туманного путешествия.
На нем не было лица, но у него был небольшой букет фиалок в руках.
Несмотря на то, что эти цветы традиционно означали смерть, уныние и тоску, они почему-то привлекали его.
Красивые, печальные цветы.
Настенька не замедлила появиться.
- Вы! - обрадовалась она и бросилась обнимать Мечтателя. - Ну, кто бы сомневался, что Вы придете меня встречать? О, какие красивые цветы! Бесподобно!
- Вам нравится? - боязливо спросил Мечтатель.
- Я не отказываюсь от своих слов! Бесподобно!
- Это главное.
Некоторое время они шли вместе.
- Вы слышите? - неожиданно спросила Настенька.
- Нет, - признался Мечтатель. - Что Вы имеете в виду? Что я должен слышать?
- Помолчите. Дождь капает по крыше.
Действительно, дождь мягко стучал по большому железному навесу над их головами. Мечтатель вслушался в эту странную музыку и улыбнулся.
Настенька стояла с букетом фиалок, закрыв глаза. Через несколько мгновений она сделала несколько легких шагов и полностью освободилась от защиты навеса.
Теперь дождь мягко шелестел в ее волосах.
- Прекрасная идея! - воскликнул Мечтатель. - Я хочу к Вам.
И вот они оба оказались под дружелюбным ночным дождем.
Прозрачные капли очень красиво скатывались по синим изгибам фиалок, спешно растворяясь в теплоте Настенькиных рук.
- Немедленно вернитесь под навес! - неожиданно сказала Настенька. - Иначе Вы промокнете и заболеете!
- Что? - искренне изумился Мечтатель. - Но ведь Вы же сами под дождем! Если уж и заболеем, то определенно вместе.
- Нет, я переживаю за Вас. Мне совсем не хочется, чтобы Вы болели!
- Вы это серьезно?
- Да! Почему нет?
- Неужели Вы действительно переживаете за меня больше, чем за себя? Можно подумать, что я за Вас не волнуюсь! - проговорил Мечтатель несколько обиженно.
- Знаю, что волнуетесь. Но поверьте, со мной все хорошо. Мне очень нравится дождь. Вам, разумеется, тоже.
- Никак иначе! - воскликнул удивленный до глубины души Мечтатель.
Они стояли под дождем еще какое-то время.
Наконец Мечтатель подошел к Настеньке вплотную, чувствуя, как колокол в его груди начал раскачиваться быстрее.
Настенька увидела мимолетный пар от его дыхания.
- Знаете, дорогая моя Настенька, я кое-что сейчас понял. А раньше этого совсем не понимал.
- Что же?
- Фиалки у Вас в руках. В Древней Греции эти цветы символизировали смерть и все, что с ней связано. Мне всегда казалось, что это единственное верное значение. И потому я не знаю, что заставило меня подарить Вам именно эти цветы. А теперь, глядя на Ваш дождевой взгляд, я понял. Вернее, вспомнил. Несколько позже фиалка перекочевала во Францию через галлов. Она стала предметом обожания поэтов. И рыцарей. Совсем скоро фиалка превратилась в символ верности, добродетели и чистоты. Мне кажется, что если бы я смог стать миннезингером, я бы непременно возвел Вас в ранг Прекрасной Дамы. Кажется, мои слова очень хорошо легли бы на эту музыку дождя, которую Вы так великодушно открыли мне.

Ровными холодными линиями скатывались с навеса дождевые потоки.
Дождь шелестел в фиалковых волосах Настеньки.