Сегодня звуки так резки,
И старики - не старики.
Бросают кости от тоски,
На лавках греют спины.
И кашель словно лай собаки
По скверам отражается в стенах,
Глубоких рыхлых голосах
В твоих прозрачных волосах.
Я не поэт, но так стараюсь
Коснуться ритма рифмы слов,
Загадочных поэта снов
Что сниться голове поэта?
И жёлтый всех вкуснее цвет,
Желтее солнца желчи нет.
Кусает за бок белый хлеб-
Буханка сыпется на крошки.
крошки
© Copyright: Настя Марковская, 2012
Свидетельство о публикации №212090801368
Свидетельство о публикации №212090801368
Рецензии