В музее

"Дорогая, взгляни сюда – что за картина!.. Какая богатая насыщенная палитра… а этот его синий!... И как ложатся тени на первый снег!... Да-ааа! Невозможно глаз отвести".

Это я в музее подслушал. Западного и Восточного искусств. Выставка какого-то известного русского художника. На днях был.

Ну да. Красиво. Не спорю. Но всё это фигня. Даже если и самая  офигенная. Дело в другом. Я как раз в тот момент, когда услышал восхищенное перешептывание любующейся картиной парочки – глядел в музейное окно. Со второго этажа. Напротив – дом такой старинный, величественный. И перед ним – каштаны листву бросают. Ветер разметает повсюду. И солнце – всё это поджигает. Даже небо горит – синим пламенем. А они – что-то тут про «этот синий художника»! Детский лепет.

Короче. Любая картина – состоит из тысячи тысяч крохотных точек, собирающихся вместе на полотне по воле художника (хотя, куда чаще - ей вопреки). Я – одна из таких крошек. Вот в чём всё дело! А все мы вместе – картина. И это - просто откровение какое-то! Когда понимаешь это не умом, а… хотя бы тем самым взглядом чрез распахнутое окно музея.

Однако, даже и самая крохотная точка – состоит из тысячи тысяч еще более крохотных цветных букашек, попавших в игрушечный калейдоскоп. Едва дрогнет рука – всё рассыпается, ну и даже в этом мельтешении – вдруг застывшая картинка того, из чего тебя неустанно мастерят. Стёклышки, пластмассовые крупицы… Мысли о том да о сём… Вдруг вспомнилась первая или вторая девушка… Строчки каких-то знакомых стихов… А автора забыл – вспоминаешь… Потом вдруг подул ветер – и – «как хорошо!»… Начал насвистывать любимую мелодию… Ах , в музее – запрещено свистеть? Ничего – я уже спустился по мраморным ступенькам  на улицу…  Как вдруг – столкнувшись взглядом с совершенно синими глазами неба – почему-то вспоминается третья девушка… Или всё-таки она была четвёртой?! Сбиваешься со счёта… Когда считаешь количество полосок на очередном пешеходном переходе… Смеешься про себя... Какой-то прохожий с грохотом  лопает жвачный пузырь… И тут же - вспыхивает картинка из детства… Яркая как трава на солнце… Зачем? Дальше идёшь вдоль перрона … (сам не заметил, как забрёл на вокзал)… Отходит какой-то темно-зеленый поезд…. Кого-то опять провожаешь… Опять – машешь рукой на прощанье…. Опять – становится вдруг так пусто… Или – это всё опять тебе снится?.. Не знаешь…

Не знаешь какой художник написал ту картину в музее… Какая-то выставка… Зима опустилась на какую-то деревню… Под Москвой что ли… Из тысячи тысяч белых пятнышек – сложен снег… И крыши домов… И вдаль тянущаяся кривая улица… И никого на ней нет… Это «никого» - тоже из точек… Тоже часть картины… Пейзажа – так это называется? Зачем оно так называется? Зачем – называется? Если всё и так понятно до слёз.

 Скрипнула под ногой половица, раскатившись громким эхом по залу музея… В котором выставка… И здесь – эти люди… И я – каким-то образом тоже здесь…