Кашель

Курю я однажды у телевизора, смотрю передачу о вреде курения. Там калеку одного показали: мужику тридцать лет, а он под стол пешком ходит. Не вырос. Так как курит с четырёх лет. Всё верно: начинать надо раньше! Я с двух лет курю, мне уже за тридцать, а всё расту. В ширину, правда.
Короче: сижу, курю, смотрю телевизор. Сын из школы пришёл. Радостный. «Папка, – кричит, – мы сегодня на физкультуре курили «Marllboro»! Я лучше всех курил!» «Marllboro»! Я в его годы окурки на улице собирал! Хорошее было время!
А тут жена с работы пришла. «А накурил-то! – говорит, – Хоть топор вешай!» Сказала тоже! Топор в никотине висеть не будет. Лист бумаги нормально висит, а топор падает. Я уже пробовал. Ничего не понимает жена! К тому же «Беломор» курит. «Фани, – говорит, – Каплан только папиросы курила. Её весь мир знает!» «Если бы твоя Каплан курила не папиросы, а сигареты, то и стреляла бы лучше, и жила бы дольше! Её уже давно нет, а я до сих пор живу!», – сказал я. «К сожалению!», – вздохнула жена.
И тут у меня от её слов что-то оборвалось… кхе-кхе… в организме и в глазах потемнело. Похужело очень прилично. Пошёл я к врачу.
- Доктор, – говорю, – у меня с женой вчера… кхе-кхе-кхе…
- Обратитесь к сексопатологу! – говорит врач.
Вижу: он врубился, да не туда. Говорю ему:
- Доктор, вы насчёт… кхе-кхе… напрасно подумали. У меня с… кхе-кхе… всё… кхе-кхе! А вы… кхе-кхе…
Я его не хотел обидеть, но он завёлся с пол-оборота:
- В таком случае, я вас… кхе-кхе… не буду ни за какие деньги!
- А за эти… кхе-кхе? – спрашиваю. И кладу на стол двадцать долларов.
-За эти… кхе-кхе… – соглашается он и спрашивает, – Курите?
- Кхе-кхе! – говорю я, и мы закуриваем.
- И давно вы… кхе-кхе? – спрашивает доктор.
- С двух лет, – говорю, – Кхе-кхе…
- Надо вам… кхе-кхе… ваших лёгких сделать. Раздевайтесь до… кхе-кхе!
Я разделся
- Нет, – говорит врач, – надо не ниже… кхе-кхе… а выше пояса.
Я переоделся. Он «Полароидом» мои грудную клетку сфотографировал и снимки мне показал: правое лёгкое, как решето, а левое, как решётка тюремная. И от этого мне совсем худо стало. Я – бэмс! – и вырубился.
Очнулся на каталке.
- Вы меня в… кхе-кхе… повезли? – спрашиваю санитаров.
- Там тебе уже делать нечего! Мы тебя в морг везём! – говорят они.
- Так я же пока… кхе-кхе! – возмутился я.
- Не волнуйся! – говорят санитары, – Пока везём, не один раз умрёшь!
- Закурить не найдётся? – спрашиваю я без… кхе-кхе…
- Извини, покойник: не курим и тебе не советуем! – говорят санитары.
Не курят они! Какая наглость! Рожи толстые! Зубы белые! Судить таких надо! И я так на санитаров обиделся, что… кхе-кхе… Вот какая… кхе-кхе… история!
Благодарю за… кхе-кхе, дамы и господа! Дайте кто-нибудь закурить!