7. Поэт

Вот как-то так, пугающая всех реальность,
Жизнь штрихует черной краской, как мазут.
Там, где жалость подстегнуть способна слабость,
А злость накинуть бездуховности хомут.

Когда сознание по полю словно танком
Раздавлено, в грязь втоптано, но бой утих.
Иллюзию абстрактно сравнивая с фактом,
Белизну листа заполняет пастой стих.

Властная рука поэта легким взмахом
Почти всю жуткость бытия перечеркнет.
Бурлящую, представив жизнь, безмолвно гладкой,
Реальности лассо оставит за чертой.

Решив почувствовать себя свободной птицей,
Поэта мысли рвутся строго к облакам.
Под солнцем ярким воедино с небом слиться,
И шарма легкости придать своим стихам.

Но избавившись от рабства страшной яви,
Сладким грезам передал и разум свой,
Слепца повязку на глаза надев местами,
Как жгуты на раны, чтоб не чуять боль.

Годам назло рисует образы чудесно,
Прикрыв вуалью дивной хрупкий личный мир.
Но вот только связь с реальностью исчезла,
Забыл, что мир иллюзий легкорастворим.

Воздушный замок в облаках, но на ладони.
В прозрачном мире не спуститься до глубин.
В мечтах поэта никакой не встретишь боли,
Как и не найти средь образов любви.

Добро и зло, любовь и боль – они реальны,
Балансируют, как чаши на весах.
Себе ты делаешь оковы меж висками,
В голове рисуя образ-идеал.