8. Восьмой

Уже к концу подходят поиски свободы,
Под занавес поговорим мы о простом,
О чем мы забываем часто, как про отдых,
Стих ни о чем, о всем, по счету он восьмой.

Вернемся в летний лес, в прекрасный час рассвета,
И в месяц август, кстати, тоже ноль-восьмой.
Не буду требовать от ветра я ответа,
А цифру восемь мысленно валю на бок.

Момент рассвета растянув, как бесконечность,
Будто заключив, в один единый миг
Такую чудную абстракцию, как вечность,
Что б, наконец, свободы голод утолить.

Качав, как маятник, настрой своей поэмы,
От света в рабство тьмы, затем наоборот,
Слегка придав контрастности одной проблеме,
Нанес на клеть листа, теперь финальный ход.

Интересно, кто придумал, что свободы
Человеку на планете не видать.
Вперед ногами лишь достав до небосвода,
Такое чувство можем как-то испытать.

Руки без браслетов, ноги паутиной
Словно, сталью не обвили кандалы,
Взор ласкает перелива свет красивый,
И путь открыт на все четыре стороны.

И не смелый разум, вроде как награда,
Что человеку щедро Бог презентовал.
Чтоб ценить все от рассвета до заката,
Не чтобы добровольно он его сковал.

О безвольном рабстве мысли - только мысли,
Что оснований под собою лишены.
Быть, за редким исключением, зависим,
Ты можешь только от себя, себе не ври.

Ведь твой разум двигатель, а не оковы.
Пусть с узелками, но связующая нить
К свободе чувству, ведь им дышит все живое,
Создан, чтобы искру радости дарить.

Когда поднять бокал имеем повод веский,
И капля алкоголя не ударит в мозг,
А лишь глазам счастливым чуть добавит блеска,
Лицу улыбку, или острый добрый тост.

Ведь в радость путь, когда прекрасны остановки,
Прекрасен день, когда ты можешь отдохнуть.
Не оставайся, не смотря на уговоры,
Куда важнее остановок жизни путь.

Каждый новый день, как новое начало.
Кто замешкался, а кто рванул вперед.
Не отличить потом нам чьих-то честных стартов
От фальстартов, незамеченных судьей.

Но что за путь, где только ровные участки,
Трясины нет, способной тело затянуть,
Но в тех местах, где словно нервы, рвутся связки
Окажемся мы все когда- и где-нибудь.

Ведь на пути однажды всем бывает больно,
На пути плутать приходится и в темноте,
Кто в панику, а кто окуклился и в кокон,
Забыв, что в нем для человека смысла нет.

Тебе ж не нужен шлем, когда весенний дождик,
От капель голову спасет и капюшон.
Высокий ворот защитит, когда до дрожи
Лютый ветер, или чей плевок вдогон.

Не знаю, кто сказал, что существует только
Старт и цель, хотя куда важнее путь.
В вопросе каждый и, не разобравшись толком,
Продолжает про свободу пальцы гнуть.

И пусть… Сижу, любуюсь озера пейзажем,
Как солнце встало, пока другое крепко спит.
Порой рассвет для чувства воли очень важен,
Как шестьдесят один – февраль – для крепостных.

Свобода – это путь, и его что окружает,
И есть у всех, не каждый хочет ощущать.
Зато вопит: «О как меня ее лишают»,
Это глупо… ты – свобода… sapienti sat…