Циклон

      В мастерской, спиной к спине сидели двое. Заняты своим, работали,
молчали. Оба - хороши. Не заменить. Работа ладится.
      Но вот один говорит второму: "Работать не хочется..." "Тоже самое..."
- отвечает второй, с чувством вышлифовывает своё. "Может сегодня дадут
денег..." - говорит первый. "Может..." - отвечает второй. Все сроки вышли.
      Летит пыль, подвывает бор-машина, а за окном тучи, низкие серые тучи.
Дождь мельчит. Заглянуло начальство. Грузчик выволок короб с мусором.
Пришло сообщение - тенькнул телефон.
      "Паша пишет из Стокгольма: Погода плохая. Скучно." Паша, бывший
коллега, недолго поработал, плюнул, ушел. Перегоняет яхты. Чужие. С
детства в яхт-клубе. Капитан.
      "Привет ему..." - отозвался второй. 
      "Ладно..." - сказал первый, и сломал последний бор. Копеечные боры...
Второй обернулся, и опять шлифует своё. Первый взял телефон, написал
ответ: "Паша, не скучай! Завтра - Новый год!" Послал сообщение, поставил
чайник и ушел курить.
      "Скучно..." - повторил за Пашей второй. "Гад..." - сказал второй,
посмотрел очки на свет, и тща-ательно их вытер.
      Чайник уютно зашипел. А за окном ветер стих и пошел снег. Первый в
этом году. Посветлело. Говорят, какой-то циклон. Из Скандинавии. Впереди
неделя выходных. Долгая неделя праздника.