Мрачные сказки - часть вторая - Безумие

Всё могло бы быть иначе. Его могло бы и не быть здесь. Эти стены убивали душу. Казалось, что они сжимаются, пытаются раздавить тебя, лишить возможности двигаться вперёд и уничтожали ориентацию в пространстве.
Он не часто видел солнечный свет. Будучи основное время запертым в одиночной комнате, одетым в смирительную рубашку, задыхаясь от угнетения стен и духоты, находился в полудрёме. В другое же время он не осознавал, что с ним происходит, не понимал, что делается вокруг, и не видел ничего на расстоянии вытянутой руки. Его существование здесь, не жизнь, а именно существование, было пропитано наркотическим безумием.
Это и называется «лечением». Руки были исколоты. Постоянные инъекции наркотических веществ и успокоительных. Это и правда убивает душу. Таблетки и уколы. Так происходило изо дня в день. Но ему было безразлично. Давно потерянные ориентация в пространстве и, что важнее, во времени не проходили бесследно. Пробуждающееся иногда сознание испытывало болезненный страх. «Что происходит? Где я? Какое число? Какой год? День сейчас? Или всё-таки ночь?» - вопросы резали голову, словно бритва. А потом наркотики вновь одолевали беззащитное человеческое сознание, и наступал странный наркотический сон. В моменты сознания он был жив. И крики его разносились по округе. Но вскоре затихали в этих мрачных стенах психиатрической лечебницы.
Меня всегда завораживала эта картина: полная темнота; маленькая душная комната без единого предмета мебели или чего-либо ещё; затхлый, застывший, пропитанный препаратами и потом воздух; лёгкое дуновение маньяокального  безумия; тишина; очень тихое, еле слышное человеческое дыхание; человеческий силуэт, сидящий в углу, в смирительной рубашке. Что чувствуешь ты, глядя на всё это? Ты чувствуешь этот аромат безысходности, но и в то же время, покоя?
Человек прислонился к стене. Склонив голову, он выглядит как безжизненная кукла. Но это первое впечатление обманчиво. Глаза закрыты. Спит? Или может мёртв? Нет. Он не может быть мёртвым. Дыхание спокойное. Очень похоже, что и правда спит. Но так ли это? Глаза медленно открываются. Вот оно! Не может быть таких чувств во взгляде куклы. Смотрит в пол. В глазах полное осознание и понимание всей ситуации. Воспоминания складываются в общую замкнутую цепочку. И вот в сонном взгляде пробуждается страх. Мысли путаются в голове. Рассудок борется с препаратами. Тело болит. Но душа, разъедаемая наркотическим ядом, болит в сотни раз сильнее. И вот наступает момент, когда боль достигает своего предела. Сознание освобождается. Из груди вырывается крик. Крик боли, отчаяния, потери. Вскоре он затихает. Мы не знаем кто этот человек. Не знаем ни имени, ни фамилии. Не знаем даже женщина ли это, или мужчина. Мы видим только этот взгляд. Крик изгнал из него страх. И теперь он наполняется печалью. Печалью и сожалением. Именно сожалением, а не сочувствием к себе самому.
Но всё это длится секунды. Наркотический сон вновь одолевает сознание. Шокирующая и завораживающая картина.
Да. Всё могло бы быть иначе.
Вера во что-либо растворяется здесь в этой лёгкой дымке безумия. Возможно, и всё окружающее нас не реально. Способны ли вы доказать, что всё это не сон? Способны ли с полной уверенностью сказать, что вы сами реальны, а не снитесь кому-нибудь? Это невозможно. Ты можешь назвать человека психом. Ну а в своём ли уме ты? Советую над этим подумать. Все мы, своего рода, безумцы. Кто-то больше, а кто-то меньше. Все в итоге окажемся в таком же месте и в такой же обстановке, как и тот человек. Конечно не в буквальном смысле. Вся эта картина – это осознание своей жизни и всего происходящего вокруг. Все наши привычки, предпочтения, привязанности и чувства – это и есть, в каком-то смысле наш наркотический сон. Сложно, очень сложно проснуться. Мы стоим в этой комнате. Вдыхаем тяжёлый воздух, который сдавливает нам лёгкие. Наши мысли связывают нас. Они выступают в роли смирительной рубашки. Оглядываемся и не различаем ничего в этой темноте. Сначала ничего не происходит. Но с каждой минутой мы всё чётче ощущаем присутствие чего-то. Именно чего-то. И оно живое. Время идёт. Растёт беспокойство. Чувства обостряются. Да, именно. Здесь кроме тебя никого больше нет. Но эта комната жива! Она движется, меняется, перестраивается. Делаешь шаг, второй. Пол начинает проваливаться под  тобой. Не в силах сдерживаться, в панике переходишь на бег. Но куда бежать? Нет окон. Нет дверей. Лишь четыре стены и пропасть под ногами, ведущая в никуда. Потом наступает момент, когда стены внезапно трескаются. Но это не выход, как нам хотелось бы. Из трещин начинает сочиться гной. Он заполняет пространство вокруг. Вот он уже покрывает наши ноги. Подходит к груди, к горлу. И наступает конец.
Разумеется, мы рождаемся снаружи. Рождаемся в открытом и большом мире. Но живём в нём не долго. Приходит время, и каждый сам добровольно заходит в эту великую комнату безнадёжности, запирает там себя навечно, живёт там всю свою жизнь, и встречает эту прелестную красавицу по имени Смерть. Почему прелестную красавицу? Да потому, что каждый в свой последний миг хочет увидеть что-то близкое себе. Поэтому даже Смерть может выглядеть мило.
Все мы находимся во власти безумия, но у каждого оно проявляется по-разному. Иногда, просыпаясь среди ночи, неподвижно лежу и вслушиваюсь в тишину. Уже через минуту понимаю, что эта мнимая тишина наполнена множеством неповторимых звуков. Мозг пытается их глушить и, тем самым, порождает новые семена безумия. И можно поспорить, а настолько ли безумны пациенты психиатрических лечебниц? Ведь возможно мы все намного безумнее.