Записки с Того Света. В разливку

В мире равных возможностей всё поделено и распределено, среди бомжей идёт настоящие войны за территории, но меня это не касается – я местный, и мне по фиг.
Облетаю я район быстро, ибо останавливаюсь, лишь увидев что-либо стоящее в баки не ныряю, мешает всё же не изжитая щепетильность. Стекло, книги, журналы и прочие газеты сдаются быстро, как и готовый к употреблению металл. Вещи носильные представляют интерес в основном как ветошь, и то ежели она не пластмассовая, готовые предметы на местный рынок, но для начала…

Но, для начала тянешься к местным разливщицам. Стоят они сирые и убогие в любую погоду, с утра раннего до вечера позднего, нас страждущих поджидая. Собственно, пить это пойло не рекомендую даже в виде эксперимента, ибо риск не оправдывает ожидания. Однако, если ты алкоголик со стажем, а в кармане одни перспективы, то выбирать не приходится.

Вдруг меня резко кидает в сторону, и исчезает уверенность, что вообще к девкам дойду. Подавив панику, обливаясь потом, медленно продолжаю движение, фиксируя пройденные метры, стараясь на время забыться. Сердце колотиться словно пойманная птица, но пульс ровный, это потом я понял, что оно, каким-то чудом работало в штатном режиме, а сейчас мне казалось, что наступает пиковая нагрузка, и что вот-вот… о чём стараешься не думать, и только прибавляешь шаг на сколько хватает твоих сил.

Пот, страх, сухость и триста метров пути. Я умею видеть себя со стороны. Это происходит в экстремальных ситуациях, и зрелище, представшее сейчас предо мной, было настолько отвратительно, что подкатила тошнота, однако желудок пуст, и резкие позывы вызвали лишь рези в желудке, и горький привкус желчи во рту. Отплевавшись, и оттолкнувшись от клёна, топаю дальше, больше не рискуя заглянуть на себя сбоку. Хорошо, что ещё нету ни знакомых, ни ментов с малолетними отморозками – для тех и других мы развлекуха, что порой кончается весьма жёстко. Мне всегда везло, но фортуна дама капризная, а в таком состоянии ты тело, и не более того.

Ну, вот и заветный стопарик, налитый до краёв, уходит одним махом внутрь, растворяясь не доходя до желудка, солёный огурец, как стандартное приложение, и ожидание немедленного восстановления организма. Напрасные, собственно, ожидания, ибо доза явно не соответствует нанесённому давеча урону, посему вторая вдогонку, со свистом, но уже весомо, отдавая какой-то резиной-нерезиной, но явной химией.

Господи! Что пьём-то? Чистый яд, а мы «лечимся»…

Нужно бросать, и мысль сия не покидает со времён начала запоя. Для этого нужно разогнать всю кодлу, и лечь на дно, а для этого нужны хоть какие-то средства, ибо на кухне шаром покати, и тараканы в эмиграции. Вот и кормишься «с земли», и с закуски, ибо работы в перспективе не предвидится. Кормиться с баков так и не научился, лучше с голоду сдохну.

Ох, и время! Хуже войны. Одни грабят всё что ни попадя, разрушая не ими созданное, другие тихо ропщут, в зависти скрепя зубами, третьи пьют, и взирают на всё со спокойствием сфинкса, и никто ни кому не нужен. Гитлер со своими холуями из местных националистов сопляк по сравнению с властью холуёв в чистом виде.

Но, меня это не касается – я выпавший из обоймы патрон, которому ещё предстоит выстрелить. Вот, только пить брошу и… А пока… А, пока нужно пролететь по району, и сразу в парк, пока собак не вывели.