С

Я увидела это во сне. Слепа. Беспорядочность линий. Это как потеряться в себе. Глоток. И всё протекает. Сквозь иней. Сквозь мелкие фантомы картинок. Когда-то пришедших в что-то то, что останется навсегда и распластается в бытие незначительности. Нет единого равного понимания. Нет ни одного похожего сна. Всё изобилие в деталях, видениях. Страхе. Щелчок. Ещё один. Они идут один за другим накладываясь на самих себя превращая комнату в сладкий аромат самой сути. Метания превращаются в навязчивость. В ограниченную зрелость, отсеивающую полёт. Нужный или не нужный. Идешь маленькими, точными мирками. Переливаешь новое в старое, настоящее в бренность, будущее в годы, а не секунду. 30,37,32,33,34,35,36,37,38,39,40... Капли похожи друг на друга, только с отсчётом падают в середину комнаты, всё быстрее и быстрее. Но в памяти остаются только те, что мутировали уродством. Существование.