О писателях

Беседовал на днях с молодым человеком. Вроде как писатель. Даже что-то написал и где-то напечатан.
Нашел меня через интернет. Решил выхлебать половник опыта. Это он явно не по адресу.
Что могу сказать...Не понимаю я молодых. Не в плане того, что мне пора за собой пылесос возить, и я превращаюсь в склочного старикашку с грязными манжетами и душонкой. Просто не понимаю их, хоть лоб разбей.
Новый знакомый был напорист и моден - шарф, ботиночки и браслетики. Табачного дыма он не выносит, поэтому ходили по улице. Выслушал, что я не так одет и представлял он меня по-другому. Я в свою очередь заметил деликатно, что лично мне его мнение, как зайцу компас.
В литературе он делает упор на востребованность и моду, поэтому кропает что-то задумчиво-непонятное с претензиями на психологизм, вроде Пелевина. Когда я сказал, что не читал данного товарища, он чуть не поперхнулся "Орбитом".
Посмотрел на меня, как школьник на яблочный огрызок - сразу выкинуть или еще укусить можно?
Я пошарил в карманах, в поисках возможно возникшего рубля.
Поняв, что с меня даже шерсти клок не возьмешь, спросил контрольным выстрелом:
- Откуда Вы черпаете вдохновение?
Мозг мой судорожно вздрогнул и отключился.

А если честно, то не успеваю я за тенденциями. Да и читаю - есть такой грех - в основном покойников прошлого века.