Маленькие истории. История 1. Культура речи

Вообще-то я не всегда была психологом.

А начинала свою профессиональную деятельность в качестве концертмейстера в районном Доме культуры города Кировска, который расположен в 30 километрах от Санкт-Петербурга, прежде – Ленинграда, и раскинулся по правобережью Невы.

Собственно всем рано или поздно приходится начинать свою трудовую деятельность, поэтому к самому факту появления в моей жизни районного Дома культуры я отнеслась философски и даже с некоторой долей небрежения. А зря! И вообще, я не думала, что работа в сфере культуры окажется такой... хм... экстравагантной, что ли.

И что жители может сами по себе и не готовы быть окультуренными, а и даже более того, нужно иногда их, что ли, принудить к поглощению культурного напитка, умело приготовленного работниками этой непростой сферы, и даже между самими работниками бывают очень непростые взаимоотношения, и даже столкновения на разных почвах.

Но по порядку.

Жизнь моя развернулась каким-то абстрактным боком, как только я выгрузилась вместе со своим чемоданом из рейсового автобуса на привокзальной площади, довольно традиционной для маленьких городков. Пустая себе площадь, пыльная, на ней торчит замызганный ларек, с гнутой металлической снежинкой на фронтоне; в ларьке сонная продавщица, которая при виде меня вдруг выставила на окошко белую табличку с надписью: «Ушла на 15 минут». И задвинулась фанеркой. Я пожала плечами, я вовсе и не собиралась воспользоваться услугами этой, с позволения сказать, «Снежинки» Чего эта тетенька перепугалась? Напрасно.

Но вот теперь спросить, где искать это самое РДК, мне было не у кого... Хотя...

Какой-то дядька, одетый в майку и тренировочные штаны, толкся возле столба с расписанием автобусов. Я к нему обратилась вежливо:

– Товарищ, где у вас тут Дом культуры?

И тут же получила довольно странный ответ:

– Дом культуры? А чего ему сделается, стоит себе.

– И прекрасно, что стоит… Где стоит?

– Вот дура баба! Где стоит?!! На МЕСТЕ стоит!

– На каком месте? – чувствуя, что втягиваюсь в какой-то абсурдный диалог, продолжала допытываться я.

– На какое поставили, на том и стоит!!! Вот прицепилась, – раздражился дядька. – Да, на каком ему месте еще стоять?!!! На своем собственном месте стоит, на какое поставили, на том и стоит! Ты на своем собственном месте стоишь, и я на своем собственном месте, стою. И Дом культуры – Х…юры ...стоит... Все при своих местах... Аллилуйя!!!– завершил свою пламенную речь религиозным арабеском дядька.

Ненормальный, что ли?.. Не успела приехать и сразу на психа напоролась, мне стало тревожно, да и на площади ни души...

Поэтому я стала дальше говорить с ним так, как говорят с тяжелобольными, иностранцами, или маленькими детьми: громко, медленно и взвешивая каждое слово:

– Я хотела туда идти, к этому месту, идти ногами, – и, памятуя, что собеседник мой может быть не вполне здоров, добавила: – Своими.

– Так и иди туда своими ногами, не моими же тебе ходить, – и захихикал. – Да моими-то сейчас далеко не уйдешь... – и глянул на свои довольно грязные с длинными желтыми ногтями ступни, всунутые в домашние тапки.

Ой, да он просто пьян, в стельку, поэтому и торчал, болтался вокруг автобусной вывески, чтобы не упасть. Обыкновенный житель небольшого провинциального городка, только и всего.

– Ладно, хватит мне голову морочить, говорите, как пройти к Дому культуры, быстро! – строго сказала я ему.

– Так бы сразу и спросила, гхы... дура безграмотная, а еще в Дом культуры намылилась! Давай, давай... Может, тебя там русскому языку, наконец, научат!.. Иди прямо вдоль шоссе, метров сто... – и махнул рукой, в каком направлении мне нужно по этому шоссе двигаться. Аухфидерзеин!!! Дура, учи язык, в России живешь!!!

Да, непросто будет мне видимо в этом городке общаться с местным населением. Вот только два персонажа, а настроение уже испорчено.

Какой-то алкоголик, забулдыга, будет меня учить русской словесности!!! Да у меня на олимпиадах по литературе всегда первое место было! Я, музыкант, человек с образованием, потерпела фиаско, была посрамлена каким-то канавным типом с грязными ногами!

Впрочем, когда я вышла к РДК, мое дурное настроение улетучилось.

Дом культуры, кстати, типовой, сталинского ампира, с четырьмя колоннами, треугольным фронтоном, на котором мозаичные круглорукие девы в праздничных цветастых сарафанах, связывали желтые снопы (праздник труда, так сказать, сельского жителя), стоял в глубине площади, окруженный старыми толстоствольными липами, а впереди на площади костром полыхала клумба. Площадь за шоссе заканчивалась травянистым спуском к Неве, и Нева живо катила свои быстрые воды, и так серебрилась в лучах солнца, будто несла на себе сплошные рыбьи спины; на той стороне курчавился берег, а этот берег был засажен кустами сирени и акации.

С левой стороны площади было двухэтажное здание гостиницы с аккуратными уютными балкончиками. Гостиница была свежеокрашена в кремовый цвет и походила на пирожное.
Внутри ДК в вестибюле было прохладно, тихо и... ни души. Что за дела? Мор, что ли, на них всех напал. Я прошла мимо колонн и кадки с пальмой, изнутри ДК цвел как незабудка, просто сиял голубым цветом. На стенах фойе висели портреты деятелей культуры и искусства, и еще какие-то местные передовики. Ни к селу, ни к городу мне вдруг вспомнилось, как однажды я была в Рязани и меня повели в местный парк, возле Успенского собора, и там я увидала поразительную картину. Одна из аллей парка была густо засажена табличками с именами. Кладбище, что ли, ужаснулась я.

А вот наши передовики – с гордостью, простирая широкий жест над этими рядами мрачных зловещих табличек, сказал мой сопровождающий.

– Что, они все... умерли? Вредное производство, что ли? – сочувственно спросила я.

– Почему умерли, – обиделся мой визави. – Это инициатива горкома партии, чтобы отвели аллею под передовиков производства. Что ж тут непонятного. Все ходят, читают их имена, мы потом еще портреты добавим... Почет!

Но, тут я услышала неясные голоса из-за высокой, неплотно прикрытой двустворчатой дубовой двери, с надписью «ДИРЕКТОР».

Ага, все ж таки есть живые люди в этом городишке, обрадовалась я.

Я просунулась внутрь, хоть было как-то неудобно. В большом директорском кабинете народу набилось целая куча. Все сидели, стояли, что-то бурно обсуждали. Увидели меня, и гомон смолк.

У нас совещание, – строго сказал мне какой-то вредного вида старикашка. – Закройте дверь с обратной стороны!

– Я... это... молодой специалист, – смутившись от пристального и недоброго внимания, которое на меня обрушилось, робко промямлила я.