Учитель
Михаил Павлович Крамской был высоким, строгим и очень, очень пожилым учителем. И всё в нем дышало какой-то размеренностью и величием. О родственных связях с «тем» Крамским он вежливо отмалчивался, лишь кивал головой, мол «да, родственники». Ходил Михаил Павлович с помощью двух палочек, с силой опираясь на них так, что костяшки белели. Поднимался на свой этаж, делал вид, что ему нетрудно… стоял, не шевелясь, минут пять, а потом начинал вести урок.
А у нас портрет. Портрет, пластилин и холод. Он подходил к каждому ученику и в какую-то долю секунды одним движением пальца делал в этой куче (по нашим ощущениям почти камня) бровь как у натуры, такие же полузакрывшиеся глаза и начало носа. Я всегда поражалась такому волшебству. «Ну, неужели трудно, — ворчал он по-стариковски, — неужели трудно раз и вот так сделать?» Данилы Мастера из нас были никакусенькие…
Мы его очень уважали. За ту силу, которая ведет его, почти неходячего каждый день в институт. За то, что у него по всей России и за рубежом масса талантливых и уже добившихся многого учеников. За его пальцы.
А однажды он рассказал нам историю.
«Поехал я как то на охоту. Позвали меня первый раз в жизни. Я по молодости и поехал. Дали ружьё, объяснили — что к чему. И вот вижу я — глухарь взлетает. Ну, я быстро прицелился и выстрелил. Он и упал в снег. Подбежал я к нему, а вокруг кровь. Взял я его на руки, поднял, прижал к груди, а он так часто-часто дышит….»
И в этот момент он отставляет свои обе палки к стене и показывает, как держал умирающего глухаря у груди. «И никогда, никогда я больше на охоту не ездил».
Вот таким он мне запомнился.
Свидетельство о публикации №212091201552