***

«Как же хорошо! Как, мать твою, чудесно!» вот и все о чем он думал, с восторгом пятилетнего ребенка, прыгая по лужам. Иногда он все же замирал и подставлял лицо упругим, необъяснимо теплым струям дождя. Нельзя сказать, что  в его городе дождь был редкостью. Скорее он был обыденной реальностью, но вот гроза в конце сентября! Это чудо, не иначе. И такая, знаешь, что бывает лишь там, где о чем-то вечном шепчутся друг с другом облака и море. Почему же все вокруг с ужасом бегут в относительную сухость остановок, навесов, метро, магазинов? Почему никто не хочет насладиться последним в этом сезоне НАСТОЯЩИМ дождем? Как глупо пропустить такой подарок от природы. Эта леди и так не балует Северную Пальмиру ни солнцем, ни крепким морозом. Иногда он даже думал, что так вечность оплакивает тысячи, сотни тысяч погребенных во влажной почве создателей этого чуда. Постоянная сырость, много, очень много воды! И, черт возьми, если ты болен ревматизмом  - тебе противопоказан этот город. Но если в душе всегда сплин, а на лице, ни  к кому не обращенная улыбка – то тебе сюда, чувак!
Этот  город  любит поэтов грусти, художников смерти, писателей тоски. Таких, с изломом, с постоянным чувством ненужности, с пустотой во взгляде. Таких, может, как ты?! А, может, и таких, как я…
В такие вот моменты он искренне жалел, что не умеет писать, неважно что, стихи, картины, романы. Просто не умеет и все! А хотелось бы рассказать все то, что храниться глубоко в душе. Поделиться всем тем восторгом, что рождается в его сердце каждый раз, когда по карнизу начинает уныло барабанит дождь. И тогда все запираются дома, а он идет в город. Там потоки небесной воды смывают его сердца всю злость, неудовлетворенность, печаль. После этих прогулок он возвращается домой новым живым, действительно живым, человеком. Интересно, есть ли в этом мире ещё один город с такими же дождями? С такой же серостью, что, на удивление, заставляет улыбаться?
Так вот, он с радостным визгом бежит вперед по какому-то  (совсем неважно какому) проспекту. И он уже насквозь мокрый. А ему так хочется самому превратиться в дождь! Рассыпаться на бесконечное множество капель. И упасть на щеку вот той божественно-красивой девушке, на лысину тому смешному толстяку, потом собраться в лужу и ласково лизнуть носок лаковой туфли высокой, с лицом снежной королевы, женщины, опуститься в ладошку рыжей девчушки, отразиться в её по-детски невинных глазах. Такие вот мечты у парня, что совсем не умеет писать!
А он идет все дальше и дальше, а ливень все сильнее и сильней! И мыслей все больше и больше! Проспект кончился, впереди перекресток, почти неразличимый за стеной дождя. Ага, теперь зеленый! Он идет вперед и где-то на середине улицы встречает меня. Я тоже люблю дождь, потому и иду сейчас тут. Он так же заставил меня бежать из дома без оглядки! Мы и взглядом-то встретились со странным пареньком всего на какую-то долю секунды. Но вот её хватило, что бы прочитать в них все это! Как в книге с твердым кожаным переплетом.
Эй, если ты когда-нибудь прочитаешь это, то обязательно дай мне знать! Знаешь, я ищу тебя…