Антиутопия

Кто - то рисует будущее яркими широкими мазками, словно талантливый художник создает для себя свой идеальный мир, свою картину. Он живет этим миром, он поглощен им, и он счастлив находиться в нем.  Новейшие технологии, летающие машины и велосипеды, ролики с ракетными двигателями – все это довольно ярко, красочно и вместе с тем безрассудно и безвкусно.
Врать самому себе человеку свойственно с самого его появления. Мы говорим себе, что любим, но заглядываемся на других. Говорим, что сочувствуем другим, но проходим мимо старушки, просящей милостыню. Мы говорим, что у нас все хорошо, но на душе скребут уже даже не кошки, не тигры и не львы.
С показным радушием, добротой, веселостью я сталкиваюсь каждый день, и все это настолько фальшиво, что мне кажется, что я нахожусь на сцене огромного театра, в котором каждый знает свою роль, а я нет, я просто одна из кукол, статистов, не понимающая правил и не знающая слов. А вокруг меня улыбающиеся, но глубоко печальные люди, которые скрывают это за маской безразличия, холодности, напускной веселости. Я слышу звон, с которым разлетаются на осколки самые сильные люди, и им никто не подает руку, чтобы помочь им подняться. Просто проходят мимо.
Безумный художник нарисовавший наше будущее радостным и идеальным явно не видел и не чувствовал того, что окружает нас каждый день. То, как люди меняются каждый день – и становятся все холоднее и отчужденнее.
Я вижу это каждый день.
Он – нет.
И в этом его счастье.