Восемь утр уходящего августа. Третье...

   ...Утро. Солнце врывается любимым непослушным  ребёнком с охапкой лучей и рассыпает их, словно игрушки по всей комнате. Смеясь и ловя зайчиков на стене. Я притворяюсь спящей под удивительную, тончайшую мелодию наступившего дня. Мысли роятся, строки накладываются на музыку... Или музыка на строки? Ах, важно ли это? Важно, что это звучит, кто-то невидимый дирижирует, и  я слышу генеральную репетицию торжества увертюры к приходу её величества Осени...
   Но ещё август... Переспевший в погоде, фруктах и овощах. Перезревший, уставший от жары, томящийся, изнывающий и одаривающий настоенным солнцем.
   Моё озеро. Пышно заросшее по берегу высокими травами. Сказочно изогнутые деревья  глядятся в воду. Их причудливые корневища – немножко чудовища, немножко украшение – притягивают глаз. Я на несколько минут попадаю в сказку, из которой не хочется уходить. Побуду ещё немножко... Летит бабочка... Поцелуем...?

*-------------------------
"Корневища" - фото автора