надежда

стоп.
молчи.
ничего не говори.
это письмо не получит ответа.
души, души, души на ты.
мы - дети войны
за счастье.
*
между нами - города.
поезда,
навсегда увозящие чье - то "мы",
глупая, глупая я
снова теряюсь в словах,
вопросах,
не находя простого ответа на чьи - то звонки.
не ты же звонишь.

ты даже не знаешь, кто я.
о чем разговор?
забери меня и отдай
в дур дом,
к таким же, как я -
любящим чье - то "счастье"
и чьего - то "зайчика".

когда ты приезжаешь,
и мы даже рядом,
я стараюсь
заболеть
бронхитом,
и не выходит из дома,
что бы не видеть твоих глаз.
а они серые, как чье - то небо в ноябре.
мой любимый месяц.

мне бы тебя обнять
и рассказать, что схожу с ума.
ты меня поймешь.
я знаю.
мои друзья, названные,
не понимают.

никогда не думала, что совершенный
незнакомец,
иностранец,
словно с другой планеты,
настолько сильно
западет
в душу.
не вырвать даже строительными клещами папы.

уже настолько привычное,
символичное :
"ты живешь своей жизнью, я своей"
и, вроде бы, Мистера Сои :
"шепчет твои секреты на ухо какой - то юле",
разрывает сердце.
принесешь скотч?

изливать душу,
словно в канализационную лужу помои -
глупое занятие.
забыл? ты даже не знаешь, кто я,
как и я, наверное, тоже.
чье - то "милая" зафиксировало побои
на твоей коже.
в виде улыбки.

если я
выживу,
обязательно выживу,
мы с тобой еще
повоюем
один на один,
без посредников и чьих - то "любимый".
они это неискренне,
а я с надеждой.