Небеса мечтателя

Есть люди воздуха... они, как их ни поймаешь на слово, так все откуда-то или куда-то летят, как птицы.

Они же летают постоянно: кажется, что на земле они случайно, и то наверняка от того, что погода нелетная. А так, в них всё воздух, даже их струящиеся одеяния выглядят как поправки к аэродинамике.

Они ближе к солнцу и легче на подъем, их нельзя привязать. Даже если пытаться, то в один день подует северный ветер, и под моросящий дождь они, расправив упрятанные в складки одежды крылья, скроются за облаками, расступающимися при приближении в любое время дня или ночи.

А я лежу на спине, глядя на небо, в облаках.
Мне хорошо и легко, с этой вечной моей растрепанностью в волосах. Где-то надо мной в необъятном небе как птицы, люди воздуха, чертят полосы своих воздушных путей. В раскрытых глазах отражаются облака, и о чем-то снова улыбаюсь для себя. Потому что, как обычно, забыла сказать, что среди людей воздуха бывают люди-ветры, без которых...