Белка в колесе

Что есть жизнь? А смерть? Сколь много значений у слова любовь? Тысячи вопросов не находящих ответа роются в моей голове безвылазно, создавая ощущение гудящего роя. Роя бессвязного, механического, почти рефлекторного. День. Солнце приносит его на своих лучах вместе с головной болью и обжигающим кофе. Тяжелые давящие на разум будни. Или пустые лишенные смысла выходные. Не имеет значения. Всепоглощающая скука и апатия. Ночь. Кажется заполненная новым смыслом вместе с дорогими сигаретами и алкоголем. Музыка. Неоновый свет. Женщины. Чтобы новым утром обнаружить пустые смятые простыни с приторным запахом чужих духов. Это смысл? Это движение?
Движение у тех, кто завел нормальную семью, и растит детей? Движение тех, кто со всей страстью ударяется в религию, надеясь молитвами и ритуалами заработать вечную жизнь или очередную небесную манну. Движение отдавшихся спорту, творчеству, любой другой не важно низменной или возвышенной страсти. Какая разница если итог один? Раз за разом, продвигаясь еще на шаг, дальше я ничего не чувствую. Радость и скорбь. Боль от утрат или же тепло настоящего чувства. Безразлично. Все это маски, в которые многие верят до самой смерти. Мы вечно одиноки и вечно гонимы. Заперты в придуманных мирах теша себя мыслью о том, что где-то там далеко есть вторая половинка, которую вот-вот найдешь, и все будет прекрасно. А, найдя, не веришь, продолжая держать ворота на замке, в глубине души понимая, что не прав, но, боясь, боясь сделать нужный шаг. И даже пройдя этот этап, через многие годы, уходя к очередной любовнице, тайком вздыхаешь, понимая как безрадостен мир. Жизнь не похожа на сливочный торт. Это мерзкая тюремная баланда по вкусу напоминающая помои.
Но тогда почему я двигаюсь вперед? Почему, раз за разом, скрипя зубами, преодолеваю всю ту боль и страдание? Срываю свои маски подчас вместе с кожей и голой обнаженной душой бросаюсь в новые отношения, забывая прежний ночной образ жизни. Люблю искренне как в первый раз и кровью разбитых кулаков вперемешку со слезами плачу за разочарование. Почему апатия трещит по швам, превращаясь в дырявое полотно, когда душа, берет верх над разумом? Зачем мне это все? Что там за гранью, где кончатся силы? Рой вопросов, на которые я никогда не смогу дать ответ. Но даже если и так то, что с того? Жизнь это бесконечное колесо и даже если в этом верчении нет смысла, белка все равно будет бежать в нем. Чтобы однажды ненароком выйти из цикла и сломать опостылевшую клетку. А пока время продолжать бесконечный бег