И мыши летают...

Здесь очень безлюдно, и мыши летают,
И призрак от солнца лежит на земле…
Рехнуться нетрудно - все мысли растают,
И бронзовый свет треснет в чёрном стекле.

Долой убегая, прощай, моё лето,
Прощай, как когда-то прощала весна…
Меня ждёт другая, хмельна и раздета,
И осенью, шлюха, зовётся она.

Здесь очень безлюдно, и мыши танцуют,
И кошки по ним умирают в тоске,
Но не обоюдно, а кошки-то чуют,
Бывает и грязь в идеальном цветке.

Бывает и грязью, а может быть супом,
Откуда им знать, чем сегодня польют,
А раны не мазью, в сознании глупом,
Залижут, забудут, и дальше пойдут.

Котом сам я стану, да мне будет похуй,
Кто ранен, кто болен, кто беден и слаб,
Зализывать рану, назло же подвоху,
Собою доволен, и когти из лап.

Простят меня люди, помочь я не смог им,
А люди совсем ничего не хотят,
И я опустился – хочу быть жестоким,
Но жаль разноцветных бездомных котят.

Куда, дикий мир, ты летишь? Погоди-ка!
Куда ты спешишь, многогранник гнилой?
Ведь скоро на памятник ляжет гвоздика,
И вырвет мой берег осенней золой...

И на основании этого факта,
Сопливая нота мне вырежет швы.
И сам я хочу быть жестоким, но как-то
Уже таковым и являюсь, увы.