Неведомая пристань - 16

ПРОСТИ МЕНЯ, МОЯ СТРАНА

Прости меня, моя страна,
Что ты опять сира и нища,
Что по земле ползет война,
Что в душах наших холод свищет.
Прости меня, моя страна.
Я, может, песни тихо пел,
Я, может, строил непроворно,
С враньем и правдой не сумел
Я разобраться всенародно.
Да, был в душе у нас завет:
За все в ответе — вот богатство,
И много было бы побед
Под стягом равенства и братства.
А мы же мечемся опять,
Опять мы сыплем камни градом,
Опять не жить, а выживать...
Зато свобода! — вот награда.
Ее всегда любила власть —
И ножницами, и штыками
Кромсала наши судьбы всласть...
И щедро поделилась с нами,
Ведя не в бой, а на убой,
Своей свободою хмельной —
Хоть захлебнись иль пей глотками.
Свобода как вино-дурман:
Простое, сладкое на пробу,
Но от него ты вскоре пьян
И, превратив мозги в утробу,
На закусь поскорей урви
Кусок потолще и жирнее,
И славь способности свои —
Других хитрее и наглее.
И тот, кто нищ, тот стал смелей,
И все и вся вокруг бичуя,
Кричит: “Долой!.. На плаху!.. Бей!..”,
Своей вины совсем не чуя.
И душу отдают не нам,
А поклоняются деньгам
Певцы, жонглируя глаголом,
Метафорическим приколом,
В надежде, что прикрыли срам.
Но видно всем: “духовник” — голый.
А власть поклоны страстно бьет,
Играя с Богом и народом.
И горлопанит вновь свобода,
И вновь безмолвствует народ...

Не воровать, не бить, не ныть —
Свобода — ТРУДная задача,
Свобода — ТРУДная удача:
Чтоб, помогая людям жить,
Ты становился сам богаче.
Чтобы любимой мог цветы
Дарить весною и зимою.
Чтоб был с мечтой своей на ты,
Гордясь и жизнью, и страною.
А мы не знаем, что творим,
Опять надеждой только дышим
И за ценой не постоим,
Живую душу не услышав.
Прости меня, моя страна.
Не обвиняй меня ты в лени,
Но в чем-то есть моя вина...
И в чем-то есть твоя вина...
Я твой изгой и сын, и пленник.
Прости меня, моя страна...

                1999 г.


***
                Памяти
                Александра Плитченко

Жил-был...
                и умер.
И в памяти — стихи.
Жил-был...
                и умер.
И в памяти — грехи.
Жил-был...
                и умер.
И в памяти — суета.
Жил-был...
                и умер.
И в памяти — доброта.
Жил-был...
                и умер,
Ушел в бесконечный век.
Жил-был...
                и умер.
И в памяти — человек.
Жил-был...
                и умер.
У каждого свой час.
Боже
                его простит.
А вот простит ли нас?

                Ноябрь, 1997 г.


***
Что, душа, ты ноешь, ноешь,
Не даешь покоя мне?
По любви, пожалуй, стонешь.
Все вздыхаешь по весне.

Раньше жизнь была понятной,
Будоража мозг и кровь:
С новой женщиной приятной
Крутануть опять любовь!

Институтские заботы...
Бытовая кутерьма...
Нет, любовные «работы»
Нас сводили всех с ума!

На-гора мы выдавали
Больше встреч и чаще встреч!
И единственную ждали,
Чтоб ее всю жизнь стеречь.

А потом — семья и дети...
А потом — все суета...
И внезапно вдруг заметил:
Ты — не тот, жена — не та.

И от молодости только —
Память быстрокрылых лет.
На душе, конечно, горько,
Что назад возврата нет.

Но тоска все реже душит —
То болячки, то дела.
И друг в друге тонут души,
Как красивые тела.

                1997 г.


ЗАСЫПАЮЩИЙ ГОРОД
К о л ы б е л ь н а я  п е с н я

Ночь заботливо укрыла тишиной
Чуть уставший от работы город мой,
Под окном присядет каждым,
Сказку новую расскажет
О весне, о любви.

Алым парусом луна плывет в ночи.
Ты закрой глаза и просто помолчи.
Станешь ты отважным принцем
И тебе Ассоль приснится
В этот час, тихий час.


Вы луну не убаюкайте, ветра.
Пусть влюбленным она светит до утра,
Пожелает на прощанье
Им счастливого свиданья,
Новых встреч, нежных встреч.

Где-то спутники далекие летят,
Со вселенной о землянах говорят.
Вы спокойно спите, люди,
Пусть тревоги вас не будят
Никогда, никогда.

   Неведомая пристань. Стихи и песни. –
   Новосибирск. «Литературный фонд», 2001 г.