16 сентября 2012 года

     Так удивительно... Ты пишешь, пишешь... В голове роятся безудержные мысли. А потом иссякают. И в тебе возникает страх, что стихи - эти прекрасные, волшебные строки уже не появятся больше. Ты осознаёшь, что ты НИЧТО без них. Ничего из себя не представляешь. Вся твоя былая гордость за свой талант(?) улетучивается вместе с последними удачно срифмованными строками.
     Такие мысли возникают у меня каждый раз, когда я нахожусь в состоянии творческого кризиса. В смятении брожу, как неприкаянный зверь. Рассеянная, безумно глупая... Надо уточнить, что когда я сочиняю (лучше, конечно, пишу) стихи, то я вообще - сумасшедшая. Стою, бормочу себе что-то под нос. В такие моменты я в другой реальности. В реальности ли?
     Мир. Мой мир. И ваш тоже. Он соткан из мечтаний, надежд и фантазий. Я упомянула надежды. Разве мечта - это не надежда? Думаю, что как раз мечта - и есть надежда. Мы мечтаем и параллельно надеемся, что мечты сбудуться. Быть другой в этой жизни - дело нелёгкое и неблагодарное. Ты не понимаешь, тебя не понимают. Такое несовпадение на протяжении всех дней, недель, месяцев... ГОДОВ. И когда ты бросишься к ДРУГИМ с просьбой о помощи. С просьбой обогреть, когда вокруг всё замёрзнет... Именно в этот момент тебе никто не подаст руки, не подарит тепла. Потому что ты - ДРУГАЯ (ДРУГОЙ)!
     Мои мысли сумбурны. Также, как и ваши. Вы же не можете думать о том, о чём хочется вам? Не так ли? Я тоже этого не умею...